Ищут следующую жертву. Чуют - настоящий враг близко. Притаился. Замолчал.
Где он?
Мой заклятый двойник повержен. Я напрасно пытаюсь отыскать ту самую татуировку на кадыке. Я вообще не нахожу его шею. Труп изувечен. Тяжело разобрать, что и где.
Ну и наплевать.
Я поднимаюсь и подхожу вплотную к решетке, обхватываю прутья клетки и заглядываю внутрь.
- Заскучал, Веня?
Я сплевываю кровь на пол.
Дьявол. Я совсем не уверен, что эта кровь моя. Провожу ладонью по лицу, стираю багровый налет, вытираю глаза. Теперь могу оценить все лучше.
Королев молчит.
- Бледный ты, - усмехаюсь. - Грустный. Чего так? Сам забавляться привык, а когда с тобой играются, то мигом напрягаешься. Зря. Расслабься.
Он стоит на месте. Застыл. Взгляд не отводит.
Я вижу его лицо. Наконец. Без прикрас.
Ноль эмоций. Ровно.
Социопат. Психопат. Садист. Но даже такому уроду вдруг становится жутко быть со мной тет-а-тет. Это считывается на раз. Точно. Четко.
Он понимает, куда смотрит. В глаза собственной смерти.
- Ты хочешь, чтобы я открыл клетку? - спрашиваю.
- Нет.
- Правильно, - киваю. - Это было бы слишком просто.
Отталкиваюсь от прутьев. Отхожу назад. Достаю пачку сигарет из кармана. Сигареты заляпаны кровью, но мне без разницы. Лишь бы дымились.
Блять. Где зажигалка?
Нахожу. Щелкаю. Отмечаю, что газа внутри совсем мало. Я же бросать собирался. Ника беременна. Нельзя травить девчонку этой дрянью. Пора отвыкать.
Закуриваю. Выпускаю дым в потолок.
Нормально. Отпускает. Тугая пружина внутри разжимается.
- Что дальше? - не выдерживает Королев.
- Ничего, - пожимаю плечами.
Я роняю окурок на пол. Давлю, растираю в ничто.
- Но у тебя же есть какой-то замысел, - продолжает ублюдок.
- А ты не догадался? - кривлюсь. - Такой умный. Столько лет оставался без наказания, мотался по свету и творил беспредел. Теперь вообще без идей?
- Забьешь, - бросает Королев, дергается в сторону. - Как того...
- Просто, Веня, - хмыкаю.
- Генералу не отдашь. Сам же сказал. А в остальном - ты не из тех, кто станет пытать, выдумывать особые экзекуции.
- Верно, - растягиваю губы в улыбке. - Но фантазия у меня есть.
Разворачиваюсь, направляюсь на выход.
- Эй, ты куда? - срывается Королев.
Замираю. Не оборачиваюсь.
- Я ухожу, - заявляю коротко.
-А я?
- А ты остаешься здесь.
- В смысле? - шипит. - Что значит...
- Удачи.
Я толкаю тяжелую дверь.
- Нет! - вопит Королев.