– Чего ты хочешь?
- Тебя.
- Что?! – она трясется. – Нет!
- Никакие «нет» не принимаются, - хмыкаю. - Либо подчинение, либо жизнь. Как тебя зовут?
- Сара, - мычит она, опустив голову.
- Сара, я хочу твоего подчинения. Хочу тебя полностью, понимаешь?
- Да чего тут непонятного, - она вдруг хватается за застежку маскхалата и начинает себя распаковывать. – Типичный мужик.
- Мужик? – смотрю, как она по пояс в бюстгальтере уже торчит. Вот это скорость! Лучше бы так шустро от Мурки уворачивалась бы.
Да, груди у американки крепкие – твердая двоечка точно.
- Прекрати, - закатываю глаза – и эта туда же, хоть и без фрактала. – У меня есть кому постель греть. От тебя мне нужны разведка и сведения о вашей миледи.
- Шпионить не буду, - качает головой строптивица, дергая завязки брюк. – Давай уж лучше по-бырому и разойдемся.
- ВСТАЛА. – Достал меня этот детский сад.
С дрожью в коленях американка вскакивает. Расшнурованные брюки сползают по ее бедрам.
Поднимаюсь сам. Подойдя к американке, хватаю ее за оголенную ключицу и рычу прямо в стеклянные глаза.
- ТЫ. БУДЕШЬ. ШПИОНИТЬ. ИНАЧЕ. СМЕРТЬ. ПОКАЖЕТСЯ. БЛАГОМ."
"Псих-волны бушуют. Американка под моей рукой вся ходуном ходит, и при этом губы кусает. Голым бедром ко мне тянется, вот касается, осторожно трется, снизу-вверх заглядывая в глаза, мол, можно ли, хозяин? Не осерчаешь ли? А если еще крепче прижмусь?
Не обращаю внимания – главное, чтоб уступила и подчинилась.
Но чего-то она увлеклась моей ногой. Встряхиваю американку за плечо.
- НЕ. СЛЫШУ. – Заполняю ее разум псих-штормом, выветривая все остальные мысли. На фоне моей ярости, моей железной воли прежние желания и принципы блекнут и отодвигаются на задний план.
- Да, - выдыхает она. – Буду шпионить для тебя, хозяин. Все, что угодно.
Слезы радости бегут по ее лицу. В мокрых гранях отражаются веснушки.