— Пфу-пфу… разорву, — бубнил пацан сам себе под нос.
Я обратил внимание, что тот паренек, который получал «допуск» последним, выглядит немного отстраненным и вялым. Возможно, он нервничал и так переживал стресс, но выглядел он, мягко говоря, не по-боевому. Но ничего, бойцы по-разному настраивались на бои, и некоторые вот так уходили в себя. Ждать своего часа ему пришлось недолго.
— Первый боец, которого мы попросим выйти на ринг, имеет погоняло… Лютый! — объявил ведущий.
Все в нашем зале разом повернулись на пацана.
— На выход, — попросил довольно грубо один из вооруженных братков.
Лютый кивнул. Удачи желать ему никто не стал, потому что любой из нас мог стать его соперником. Все смотрели на Лютого с хмурыми рожами, ожидая следующего имени. Когда он появился в банкетном зале, ведущий объявил соперника. Им оказался Фартовый, здоровый крепкий мужик за сорок, с перекачанными «банками». Он аж подпрыгнул, когда услышал свое имя. Просить его пройти в банкетный зал надобности не возникло — рванул так, что едва пол не вспахал.
В зале поднялся шум — зрители гудели в предвкушении первого боя. Лаяли псы, которым происходящее не нравилось. Фартовый с разгона перепрыгнул через мешки с песком, там его уже ждал соперник, переминавшийся с ноги на ногу. Жать друг другу руки не стали, а ведущий вылез за пределы ринга, воспользовавшись помощью братков. Стоя уже за пределами ринга, ведущий вновь поднес микрофон к губам и гаркнул:
— Файт!"
"Я следил за боем, не отводя глаз.
Я понимал, что стоит только закончить прием и бросить Лютого на пол, и бой можно завершать. Больно амплитудный мог получиться бросок. Но боец не собирался сдаваться и продолжил осыпать Фартового ударами сверху вниз. Сила таких ударов была незначительной, но достаточной, чтобы «сбить прицел» соперника.