Как бы не случилось у техники перенапряжение, потому что один из нас уже точно готов рвануть от того, как натянуты нервы.
– Давно вы с моим братом вместе? – спрашивает мужчина со сквозящей в его словах претензией.
– Полгода. Но это не твоего ума дело, Рысев, – набираюсь храбрости и прячу вспотевшие ладошки в карман широких брюк.
Время идет, я меняюсь, но все равно чувствую себя рядом с ним маленькой, глупенькой, неопытной девчонкой. До сих пор. Хоть и разница у нас всего в жалких шесть лет, что по меркам современного общества и не разница вовсе.
– Я думаю, нам надо кое-что прояснить...
– Почему ты тогда ушла? – снова перебивает Леша, вгоняя своим вопросом то ли в ступор, то ли в молчаливую ярость.
– Ты серьезно у меня сейчас это спросил? – выгибаю бровь и чувствую, как учащенней начинает биться сердце.
Заходим на опасную тропу, которую лучше обходить стороной.
– Я приехал домой и всего, чего удостоился, была записка, – не в пример спокойней меня выглядит Рысев.
– Зачем ты сейчас это хочешь знать?
– Потому что мне интересно, чем я заслужил такое отношение.
– Может быть, тем, что я, как дура, ждала тебя, пока ты таскался с бабами по клубам? Или тем, что уехал из этого самого клуба в отель? Нет? Не думал об этом? – выходит зло и с надрывом.
– Для мужиков изменять – это нормально. Все изменяют, – говорит он так, словно сообщает прописную истину.
– Не нормально. Слава не такой. И ты прекрасно знал, что чуть ли не единственная вещь, которую я никогда не прощу – измена. И все равно пошел на это.
– Если я тебе скажу, что уже тысячи раз пожалел об этом, – делает шаг, огибая стол, Леша, – поверишь? – замирает в метре от меня, заставляя смотреть на него снизу вверх. – А если я скажу, что не изменял?
Вот он, любимчик девушек. Суперзвезда с многомиллионными контрактами, улыбающийся с таблоидов.