Эпилог 1
НАСТЯ БАГИРОВА
Чуть больше пяти лет спустя
С самого утра все валилось из рук, голова шла кругом. На работе завал, один проект за другим, заказчики, как с цепи сорвались, ну утвердили же все, поставили точку, вот-вот должны были начать отделочные работы, но видно фаза луны у них, или петух в жопу клюнул, потому что всем приспичило что-то менять в последний момент. Одной вдруг цвет стен захотелось поменять на бирюзовый. Бирюзовый. Какой нахер бирюзовый, когда у тебя вся мебель под заказ оттенка темного шоколада? А потом такая:
— Ну вы же что-нибудь придумаете, Настенька?
Придумаю, глаза на одно место натянуть предложу, потому что все равно они не нужны, не пользуется по назначению.
Другому захотелось побогаче, мой вариант, им же утверждённый две недели назад, оказывается, простоват. Хочется больше шика, лоска, золота. И не объяснишь, что золото — это пошло, и с такими вещами вообще осторожным нужно быть, но не, не достучишься.
А на всем этом будет мое имя и имя моей небольшой, но вполне успешной и профессионально зарекомендовавшей себя студии.
А что делала я? Я сидела на своей кухне, разглядывая брошюрки из центра репродукции, которые вручила мне гинеколог в конце приема, по моей же в общем-то просьбе, и вспоминала, как за двадцать минут до приема сидела в окружении пузатеньких девушек, щебечущих о прелестях беременности и сетующих на эту самую беременность.
"Именно это мне и хотелось прокричать, потому что вот уже долбанных три года я не могла забеременеть. Три года. А врачи руками разводили, мол, здоровы оба. И я не понимала, если он здоров, и я здорова, то какого черта, какого черта тест раз за разом показывал одну полоску.
Я чувствовала себя дефектной, сломанной и боялась, просто до чертиков боялась, что ничего не получится. Руслан относился проще, говорил, что все будет, просто еще не время, а оно все никак не наступало, это правильное время.