Видимо, потому что сам такая же сволочь.
— В смысле??? Как три дня?! — спрашиваю, состроив самую гневную гримасу из всех имеющихся.
— Взял билеты в Париж. Но пока туда просто проездом. Посмотреть на Эйфелеву башню, вы ведь, девки, прётесь от этого. А уж жить будем в Марселе. Я так хочу, — заявляет он надменным тоном. Всё гораздо хуже, чем я думала.
Вынужденно закашливаюсь. Мне даже дышать тяжело после этих новостей. К горлу подкрадывается неприятный твёрдый ком, который хочется поскорее проглотить.
— Можно мне попить?
— Перед тобой стакан воды. Специально для тебя, — говорит он, на что я тут же хватаю жидкость и заливаю как в сухую землю.
Паша при этом рассматривает меня, пытаясь залезть прямо в душу.
Пока прихожу в себя, ему на телефон поступает звонок, и он отлучается, а я ощущаю по всему телу озноб. Тошнит. От него. От его слов. Как же я его ненавижу.
Возвращается ко мне через минуту с довольным лицом.
— Беата звонила, представляешь? Сказала, что они с твоим бывшим скоро полетят в свадебное путешествие на Ибицу, — сообщает он мерзким голосом, а мне становится плохо.
Кто-то один здесь явно лжёт. И я не понимаю, кому верить и что именно происходит.
Мне ещё хуже. Кружится голова.
— Что такое, Катюш? Ты бледнее моли… — словно издевательски произносит он, расплываясь в ядовитой ухмылке."
"— Меня тошнит… — отвечаю не своим голосом. — Дай ещё воды…
— Думаю тебе хватит, — смеётся он, вынуждая меня приподнять на него глаза.
— В каком смысле? — язык прилипает к нёбу. Говорить становится сложнее.
Он что-то подсыпал, да? Что-то в той воде…
— Ты…Что там… — кое-как держусь за столешницу, чтобы не завалиться в бок, но Паша подходит ко мне и приобнимает за плечи, склонив мою голову к своему животу. Не могу шевелиться. — Не трогай меня.
— Не боись, не для этого я… Это просто снотворное, дорогуша, — сообщает он ехидно.
— Мне нельзя снотворные…У меня… Ребёнок… Это опасно, — шепчу под нос, а сама до смерти волнуюсь, что меня собираются насиловать, пока сплю. Что меня хотят принудить…Нет сил отпрянуть от него, и я задыхаюсь его запахом, на что он только сильнее смеётся и гладит меня по щеке своими мерзкими липкими пальцами.
— Не волнуйся, дорогуша. Скоро никакого ребёнка не будет.