– Это я, – не скрывая своего любопытства, ответила я и ощутила, как от чрезмерного нервного напряжения меня слегка затрясло. – А это кто? – Я ткнула пальцем на стоящего рядом со мной мужчину.
– Это твой муж.
– Муж?!
– Ну да. Это Виктор. Ты его так сильно любила.
– Любила?!
– Ну да. Ты что, не знаешь, что такое любовь?
– Нет, – грустно покачала я головой. – Я и не знала, что я была замужем. А дети у меня есть?
– Детей нет. Не успели вы завести детей, а оба хотели.
Я рассматривала одну фотографию за другой и чувствовала, как по моим щека текли слезы.
– А где он сейчас, этот мужчина?
– Какой мужчина? – не сразу понял меня Вадим.
– Ну, муж. – Я почему-то с трудом выдавила из себя это слово. Мне было тяжело называть человека, которого я в первый раз видела в своей жизни, своим мужем.
– Умер.
– Он что, болел?
– Его убили.
– Боже, кошмар какой. За что?
– Хороший вопрос, – усмехнулся Вадим. – За что людей убивают? Наверно, за то, что они кому-то мешают. Он бизнесом занимался, а бизнесмены всегда кому-то мешают.
Как только я закончила рассматривать фотографии и протянула их сидящему напротив меня мужчине, Петр Борисович полез в стол, достал бутылку коньяка и позвонил секретарше для того, чтобы та принесла ровно три рюмки.
– Ну, что, ребята. Я считаю, что за такое дело нужно выпить. Не каждый день люди теряют свое прошлое, а затем его находят. Полиночка, я Вадиму все рассказал.
– Вы о чем?
– О том, как ты попала в нашу поликлинику. О том, что тебя сюда устроил мой очень хороший давний знакомый хирург, работающий в Склифе.