– Крестиком, поди, ещё вышивать умеешь? – с озорством вставляю я.
Тряхнув головой, он ухмыляется.
– Вот ты – язва. Я ж тебе серьёзно отвечаю.
– Да ладно, – миролюбиво говорю я. – Это я так... Злюсь ещё немного на тебя.
Он кивает в сторону океана.
– Может тогда поплаваем ещё? Освежишься, злиться перестанешь.
– Да я уж поплавала с тобой, – хмурюсь я.
– Я так больше не буду. Буду тебя предупреждать, пока не привыкнешь.
– А я не собираюсь привыкать, – бурчу я.
– Ну, – ухмыльнувшись, пожимает плечами он, – мало ли.
– Не соберусь, – настаиваю я на своём.
Он останавливается, вынуждая остановиться и меня. Поворачивается ко мне. Взгляд чуть хитрый. Или это только кажется так. Я пока что плохо понимаю его эмоции. Когда он не ржёт, конечно. Или не рычит.
– Хочешь научу тебя прыгать в длину на пятнадцать метров? – предлагает он.
Прищурившись, искоса, с недоверием смотрю на него. Не понимаю, в чём подвох.
– Это как? – осторожно спрашиваю я.
– Ну, как? – пожимает плечами он.
Приподняв бровь, недоверчиво смотрю на него. Что он несёт вообще?
– А ты сам–то так умеешь? – спрашиваю я.
– Не, – качает он головой. – Я сам только научить могу.
Вид теперь совершенно серьёзный.
– Типа сапожник без сапог? – хмыкаю я.
– Угу, – кивает он. – Типа того. Но научить смогу быстро и качественно.
– Прыгать на пятнадцать метров в длину?
– Да, – кивает он. – Но, если ты талантливая, то может и дальше сможешь прыгать."
"– На пятнадцать метров?! В длину?
– Точно, – прижимает свои огромные лапы к моим плечам. – Короче. Не бойся. Это не страшно.
– Да ла–адно? – недоверчиво тяну я. – У тебя вообще всё страшно.
И невольно краснею, наверное.
Он ухмыляется.
– Слушай. Вот просто доверься мне. Ладно?
– Да ты фигню какую–то говоришь, – хмурюсь я. – Не могут люди прыгать в длину на пятнадцать метров.
Он усмехается.
– Ещё как могут. Просто навык нужен. Можно и на тридцать метров в длину прыгнуть.
Закатываю глаза. Моё лицо сейчас, могло бы стать мемом, наверное.
– Я тебе не верю, – говорю я.
– Напрасно. Я тебя не обманываю. Вот смотри.
Он наклоняется, поднимает какой–то плоский камушек и чертит на влажном песке линию в метре от меня.
– Перепрыгни, – кивает на эту линию он.
– Вот ещё, – сложив руки на груди, говорю я.