- Ого! - восклицает она после недолгих манипуляций с клавиатурой. - Да тут на него тысячи ссылок.
- Ищи откровения блондинки, что-то типа «В постели с Бергом».
Мне кажется я говорю медленнее, чем она печатает. И пока возвращаюсь на её кровать, она уже всё нашла.
- Анастасия Яновская. Имя что-нибудь тебе говорит? - она даже не поднимает на меня глаза, что-то двигает, перемещает, щёлкает клавишами. - Так, в фейсбуке была пару часов назад. В твиттере пожаловалась на официантку в кафе... в... Ванкувере?! - поворачивается она, словно удостовериться правильно ли меня поняла, и снова утыкается в экран.
И девица с фотографии вроде и похожа на ту, что откровенничала в статье, а вроде и нет.
- Не знаю, - пожимаю плечами.
- Ясно, - возвращает она себе экран и после ещё пары дюжин пасов, манипуляций руками и моего рассеянного молчания, наконец, поясняет. - Итак. Смотри, - снова поворот экрана. - Статья свежая.
- Но как же тогда статья? Там так... - наверно, я глупо выгляжу, хлопая глазами, но она милосердно пускается в объяснения.
- Это же медиа-технологии. Фотки выудили, а статью написал явно профессионал, по всем канонам, кинково, с ключевыми словами. Так что на счёт вариантов?
Я пожимаю плечами.
- Забей! Только время зря потратим.
«Да все нервы себе вытреплю», - добавляю про себя.
Надо выкинуть это всё из головы. Сходить проветриться, воздухом подышать. Толку бегать по этой комнатушке да слушать попсовые песенки. Стас говорил, что я могу свои книги забрать, когда вернусь, вот до дома и съезжу. Хоть недолго в родных стенах побуду, если повезёт.
Нахожу на дне чемодана ключи, и даже от их вида такое чувство, что меня там ещё ждут. Мои испанские поэты, мои воспоминания, моя уверенность в том, что всё будет хорошо. Именно её мне сейчас больше всего и не хватает.
- Ты куда? - кричит мне в спину Учёная Белка.
- Надо! - кричу я в ответ. И это самое правильное слово и самое ёмкое из моих ощущений.
Бегу вверх по лестнице своего бывшего подъезда, перепрыгивая через две ступеньки, словно меня там ждут.