Так что расскажешь ты дяденькам-чекистам и про заказчика своего, и про одноклассника-шантажиста. Посадить-то тебя вряд ли посадят. Но напугают всласть. Глядишь, и наберешься ума-разума. Тебе не вредно. Ты мне вот что скажи лучше. С этой историей мне все понятно. Вопросов, как говорится, не имею. А про пожар в порту ты что знаешь?
— Так то же, что и все. — Ромка пожал плечами. — Был пожар. В нем Гришка погиб. Вернее, нет. Гришка погиб, потому что ему по голове дали. Ну надо же. — Новиков вдруг нехорошо засмеялся.
В словах Новикова было что-то важное. Только Иван никак не мог понять, что именно. Воткнулась в мозг какая-тот острая заноза, и не вытащишь.
— В порту что происходит? Знаешь?
— Нет. — Ромка смотрел на него с искренним недоумением, Иван видел. — Ты купил порт, поувольнял алкоголиков, все начали работать, а не баклуши бить. Зарплата стала вовремя. Потом пожар. Гришка. Все.
— Может, кто-то недоволен, что я порт купил? Возврата к старому хочет?
— Так чего быть недовольными-то.
Под утро Ромку увезли. Корсаков хотел было уйти к себе и лечь спать, он чувствовал себя так, будто разгрузил вагон с углем, но решил все-таки дождаться Лиду.
— Спасибо тебе, Ванечка, — сказала она, когда он закончил свой рассказ. — Ты по-настоящему меня спас. Теперь весь этот ужас кончился, и я могу спокойно привезти Лизу и ничего не бояться. Если бы не ты, я не знаю, что бы со мной было.
— Да ладно тебе. — Он досадливо поморщился. — Обязательно бы что-нибудь было.
— Кто?
— Да Ромка Новиков. Зацепил он меня какими-то своими словами.
— Какими именно?
— Да сам не знаю. Он сказал, что мне повезло, в отличие от Гришки. Мол, Гришку стукнули по голове и он умер, а меня стукнули, и я отделался легким испугом. Черт…
— Что? — Лида испуганно смотрела на него.
— Меня еще в прошлый раз это царапнуло.