Любовь без поцелуев (СИ)

Почему кожа не горит, как в лихорадке, где стальные мускулы, дорожка волос от пупка к паху, откуда этот сладковатый запах, волосы почему такие длинные и воняют лаком? Почему он – не он? Да какая разница, мы танцуем, мы просто танцуем, Стас ведь не умел танцевать, а этот умеет. Он был сладким, очень сладким от коктейлей с ликёрами, с пирсингом в языке, он целовался липко и настойчиво и губы у него были гладкими, и кожа на лице мягкой. И танец закончился, и я от него отошёл. И отправился в туалет.

А в туалете был собственный филиал ада и два ряда зеркал.

Чёрт, какая сволочь такое сделала? Кто-то на моих глазах запутался в этом зазеркалье и рухнул на чёрно-белый шахматный пол. Так, мы эту ошибку повторять не будем, мы не настолько… Так, не туда, а вон туда! А последний абсент был явно лишним… Надо было просто выпить, не поджигая. В кабинке я попытался собрать свои мозги в кучку и завис, пока не услышал среди гула, гама и смеха свою фамилию.

– Может это вообще не Веригин был?

– Он, сто процентов, я отвечаю.

– Да ладно, а чего не повёлся?

– Ну, может не в настроении.

– И чё, спрашивается, припираться в клуб, если ты не в настроении?..

Кто не в настроении, я? Это, вообще, кто и о чём? У меня классное настроение! Сейчас как выйду, как ударю бездорожьем и разгильдяйством по автопробегу! И абсента мне с шампанским! «Мёртвая девственница» – вот как мы называем этот коктейль.

– Мы выиграли приз за лучшую костюмированную пару! – Спирит переливался всеми огнями. – Абонемент на весь январь для двоих и несколько бутылок шампанского.

– Ик! Прикольно! А зачем тебе абонемент?

– Лишним не будет! Ну что? – Спирит поймал Кая, который всё так же изображал из себя милую советскую мультяшку, правда, теперь его взгляд стал из-за алкоголя совершенно небесным и отрешённым. Я заметил, что на чистом румяном личике – рядом с левым глазом – тоже сияет страз, видимо, символ осколка зеркала короля гоблинов. – Поедем, красавчик, кататься?

– А поедем, а тот тут уже дышать нечем, – пожаловался Кай.

Дышать ему нечем. Это ещё не нечем… Ему лет сколько?

– Ему лет сколько? – шепнул я Спириту, пока гардеробщики вдвоём, на руках, как ценную реликвию, выносили ему его безумную шубу, а я стаскивал порядком надоевший мне плащ (полумаску я снял ещё раньше). – Мало тебе было проблем с совращением?

– Спокойно, у меня всё под контролем, – Спирит, кстати, был трезвым, как сволочь, и явно получал удовольствие, наблюдая за нами – двумя пьяными идиотами.