— Мусор сам от себя не избавится.
Вскидываю голову и вижу, что у противника остаётся чуть больше десятка всадников. Одна треть от изначального числа. Уже сейчас понятно, что эту битву мы выиграли.
И словно бы в подтверждение моих слов звучит пронзительный свист. После которого летающие змейки, как единое целое, бросаются наутёк куда-то на север. Враг решает оставить свою перевалочную базу, чтобы сохранить хоть кого-то.
Мудрое решение.
— Приземляемся, — приказываю я. — Наши люди не могут больше ждать.
* * *Зрелище «перевалочной базы» ошеломляет. Десятки клеток, огороженных хлипким частоколом, где мёрзнут едва живые спартанцы. Ни намёка на человеческие условия, игроки вынуждены лежать друг на друге в тесных, промозглых коробах. Жрецы даже не потрудились обеспечить раненых медицинской помощью, и многие пленники угасают от ран, переломов и прочих травм, полученных при налёте.
В груди вспыхивает чистая, незамутнённая ярость. Такое скотское отношение к гражданским непростительно, оно просто бесчеловечно! Будь у жрецов хоть какая-то причина… Тот же Драган считал простых игроков, муглов, низшим сортом, обслугой для истинных героев, получивших магию от Системы.
Но жрецы? По докладам демонов Утёса, они ведут себя так по-скотски просто потому, что… могут! Намеренно измываются над пленниками, даже не думая сделать из них рабов QWERTY. Какой во всём этом смысл⁈ Никакого. Ублюдки.
Гвардейцы споро опустошают клетки, помогая пленникам выбраться на свободу.
Делаю глубокий вдох. Злоба накатывает новой волной, но я подавляю порыв свернуть кому-нибудь шею. Для ярости есть поле битвы, там этот бушующий поток можно будет выпустить без зазрения совести.
Чем ближе к сердцу лагеря, тем ощутимее становится смрад крови. Хмурюсь, понимая, что-то здесь не так. В горах постоянно дует ветер, воздух не может хранить столь сильный запах. Его должно выветривать за считанные минуты.
Но, словно опровергая мои мысли, в центре лагеря высится груда массивных камней. Нет, не просто нагромождение валунов — капище.