С*ка!
— Что ты сказал? — уже Алка, злобно, все лицо пятнами покрылось.
— Уши помой. Глухая она, бл*дь.
— Как ты со мной разговариваешь, я твоя жена!
— И что дальше? — усмешка.
— Нет, мама, ты слышала, да?
— Слышала, доченька. Твой муженек — настоящая скотина.
— И вам доброй ночи, мама, — беру сигареты и выхожу на балкон.
Гончарова врывается вслед за мной, кипя от злости. Что-то орет, но я не разбираю всего этого бреда. Хаотично думаю, что делать дальше, и зачем Лунга вновь объявилась. Было бы проще, если б я продолжал делать вид, что не знаю и не помню ее.
— Заткнись уже, — ору жене, со всей дури хлопая дверью в спальню.
Сажусь на кровать, накрывая лицо ладонями. До сих пор не попустило. Бред какой-то, но, с*ка, предчувствие. Что-то не так. Только что? Ребенок. Все дело в ребенке. Не понимаю еще что, но обязательно докопаюсь.
Эта малявка не дает мне покоя. Впрочем, как и ее тупоголовая мамаша. О, как я ее ненавидел. Прибить хотел. Но это было потом, вначале была эта жуткая зависимость.
* * *Пять лет назад
— Слушай, Мурас, ты чет к нам зачастил, — ухмыляется Яша, — реально на эту невменяемую запал?
— Полегче с выводами.
— Да я ж так. Я бы ее того.
— Закройся.
— Бл*, вот ты вечно — ни себе ни людям. Тра*нул бы уже. Или не дает?
— Не твое дело.
— Не дает. Кому расскажешь — не поверят.
— А ты рискни здоровьем.
— А оно мне надо? Слушай, Игорян, а спорим, что и не даст.
— На что спорим?
— Ящик виски.
— У тебя бабла нет.
— Ну так ты мне обещал бой организовать.
— Точно. Слушай, забыл. Сане позвоню.
— Так спорим?
Яша хитро улыбается, скотина, протягивает ладонь. Хм. Азарта полно.
— Срок?
— Недели хватит?
— Четыре дня.
— Да ну… н-е-е… не даст. Спорю на два ящика.
— Ох, Яков, ваша наивность вас доведет.
— Дядя Яша сам знает, как и куда.
— Еще бы. Спорим. Четыре дня."
"Именно после этого разговора я купил эти дурацкие билеты.
И все очень неплохо, если бы я о ней не думал. Просто… невзначай. И таскаюсь я сюда именно поэтому. Наверное, и спорю для того же, чтобы доказать себе, что она очередная. Одна из.