— Женька, там эту убили, — Зотова почти сбивает меня с ног, запыхавшись, пытается что-то объяснить.
— Кого? Где?
— Ну эту, с девичником, у нас прямо перед входом…
По спине проходит жуткий холодок. Сглатываю образовавшийся в горле ком и, оттянув рукава вязаного платья, подхожу к окну.
— Полицию вызвали?
— Вызвали, Евгения Андреевна, едут уже.
Моргаю, замечая подъезжающую машину стражей порядка и скорую.
— Хорошо. Народу много в зале было?"
"— Нет, человек десять. Все здесь. Никто туда не вышел после такого.
Медленно киваю, стеклянным взглядом смотря на бездыханное женское тело в ярко-синей куртке. Только этого всего нам не хватало. Ничем хорошим для заведения это не закончится.
— Жень, что делать-то?
— Ничего. Сейчас всех допросят и отпустят, не нервничай, Вилка.
— Не понервничаешь тут. До сих пор языком еле ворочаю, это надо, посреди дня…
— Да уж.
Непроизвольно вздрагиваю, моментально выделяя из толпы Игоря. Он явно только приехал. Дерганый какой-то.
Отворачиваюсь, оседая на диванчик, здесь же, у окна. Никак не могу понять, что это было и что значит. Странная реакция. Непонятная и пугающая. Словно, открывая эту пленку, он ожидал увидеть что-то, точнее кого-то другого.
— Господа, не расходимся. Сейчас следователь всех допросит, — громкий, сосредоточенный голос прорывается в сознание через мысли.
Поворачиваюсь, наблюдая за тем самым пареньком, которого на моих глазах избил Мурас. Он, словно пешками, командует перепуганными гостями и персоналом.
— Где следователь может расположиться?
— В моем кабинете, — подаю голос, — я покажу.
Выхожу из кабинета, тихо прося зайти туда следующего. Делаю шаг в сторону кухни, чувствуя на своей руке захват. Не успеваю понять, что происходит, оказываясь в чьих-то крепких, словно тиски, объятиях.
Гадать, кому они принадлежат, не нужно. Я и так знаю. По запаху парфюма и чисто интуитивно. Игорь.