– Потому что он, мать его, потрясающий, я бы хотел иметь такой в квартире.
– Нет, не хотел бы. Они пожароопасны.
– Это ты пожароопасна. – Я подмигиваю ей. – Потому что очень горяча.
Грейс вздыхает.
Следующие пять миль мы треплемся о всякой ерунде, пока Грейс не начинает снова тревожиться.
– Снег пошел сильнее, – говорит она.
Это так. Все начиналось с легких порывов ветра, а теперь снег падает сильнее и заваливает дорогу. Солнце уже зашло, небо черное как смоль, фары «Мерседеса» высшего класса – единственное, что освещает наш путь.
– Не думаешь, что нам стоит развернуться? – спрашивает Грейс.
Я бросаю на нее взгляд.
– И поехать куда?
Она закусывает губу.
– Может быть, обратно на трассу?
– До трассы час езды.
– Да, но, если верить навигатору, до отеля еще полтора часа. Технически мы ближе к трассе.
– Мы не можем просто сбежать, – упрекаю я. – Мы не сдаемся, детка.
– Но… – Она смолкает.
– Но что?
– Тут темно и страшно! – Она плачет. – Посмотри в окно, Логан. Такое чувство, будто мы в фильме ужасов.
Она не сильно преувеличивает. За исключением двух желтых полос от фар, дорога темна, а снег все валит. Погода лишь портится. Ветер набрал силу, за окнами ревут оглушительные порывы. Неприятно то, что я не слышу чертов двигатель, зато прекрасно слышу проклятый ветер.
– Хорошо, погоди, давай разберемся с этим, – наконец говорю я.
Я щелкаю аварийными мигалками и съезжаю на обочину этой узкой дороги. Хотя мне, наверное, не нужны аварийные огни, учитывая то, что мы давно не видели ни одной машины.
Я хватаю с подставки свой телефон. Там всего две полоски, но их хватает, чтобы загрузить приложение с прогнозом погоды.
– Дерьмо, – говорю я мгновение спустя.
– Что? – Грейс склоняется ко мне и заглядывает в экран.
– Очевидно, сегодня будет метель. Что за черт? Когда я проверял погоду, не было никакой метели.
– А ты… – Она замолкает.
– Что? – требовательно спрашиваю я.
Грейс печально вздыхает.
– Ты проверял погоду в Бостоне или в Северном Вермонте?
Я молчу.
– В Бостоне, – рычу я.
– Детка.
– Прости. Это было глупо. – Я непристойно облизываю губы. – Хочешь отшлепать меня за то, что я плохой мальчик?
В ее глазах вспыхивает искорка вожделения. Я тихо смеюсь. Мы оба знаем, как ей нравится, когда я говорю грязные слова.