— Это не имеет значения.
— Почему?
— Потому что никогда не имело. Не понимаю, с чего бы ситуации измениться.
— А ведь ты и правда разлюбила.
Вскидываю взгляд. Ну, надо же. Дошло.
— И это тоже не имеет значения. Ты ведь меня не отпустишь. А сама я не уйду.
— Почему? — повторяет Голубкин, сверля меня взглядом своих голубых глаз. Замечаю новые морщины в их уголках. Мы столько лет прожили вместе, что я знаю их все. Сашке нелегко дается происходящее.
— Саша, — выдыхаю обреченно, — ты ведь все понимаешь.
Сверлим друг друга взглядами. Он молчит. Я молчу. Я не брошу Сашку потому, что он смертельно болен, и это понятно и мне, и ему. Просто не прощу себя, если оставлю его в такой ситуации. Чертова совесть, сидящая занозой внутри, не позволит.
— Ладно… Бессмысленный разговор. Пойду, поговорю с врачами.
От нашего приезда до самой операции проходит всего неделя. Голубкин держится молодцом, признаться, я даже не ожидала. Побледневшего, его завозят в операционную, а я остаюсь за дверями.
"В себя прихожу не сразу. Оглядываюсь по сторонам. Я лежу на кушетке за белой полупрозрачной ширмой. Рядом со мной никого нет. Прислушиваясь к собственному телу, осторожно спускаю ноги. Ко мне заглядывает приветливая медсестра и начинает мне что-то торопливо объяснять.
— Результаты анализов будут готовы в течение часа.
Ну, будут и будут. Не знаю, зачем их и брали вообще.