В общем, за этот месяц ничего особенно не изменилось, кроме того что я уже успел задолбаться вставать ни свет, ни заря, чтобы провести «прекрасное» утро в компании сестрицы.
Сегодняшний день отличался от других лишь тем, что я родился в эту дату восемнадцать лет назад. Отмечать день рождения не любил никогда. Особенно мне грустно, что нет рядом той, что и произвела меня на свет. До сих пор иногда накрывает. Папа так счастлив со своей Таей, что порой подкатывает к горлу злоба, будто бы он совсем забыл о маме. Понимаю умом, что отцу не стоит страдать по ней всю оставшуюся жизнь, мать не вернуть.
Внизу был шум и возня. Отец сегодня останется дома, чтобы поздравить меня. Он всегда так делает, в мой день рождения берёт выходной. Тем более, такая дата — восемнадцать лет.
Чувствую ли я какие-то изменения в себе по этому поводу? Да ни хрена. Всё тот же парень, что был и вчера. Так же смотрит на меня из зеркала, как и раньше, серыми глазами.
После душа натянул футболку и лёгкие штаны, спустился вниз.
Но и это ещё не всё. К середине плаката был прикреплён еще один холст с рисунком в карандаше — мой портрет.
— А вот и наш именинник! — воскликнула Тая и подлетела ко мне, вернув из мыслей в гостиную. — С днём рождения, с совершеннолетием!
Женщина на секунду замялась, будто бы принимая решение, а потом порывисто обняла меня.
Тая отстранилась:
— Нравится портрет?
— Да, — честно ответил я и стал искать глазами автора этого самого портрета. Лиза как раз спускалась со второго этажа и остановилась возле стола, недалеко от нас. — Очень красиво.
Сказал это, глядя ей в глаза.