“Пусть только попробует не вернуться”, — тихо проговариваю себе по нос, устремив взгляд на небрежно брошенный еще с вечера пиджак. Тот, наверняка, пропах приторными духами.
Надо мной он издеваться привык, а над сыном не позволю!
— Если папа не прилетит, я перестану верить в чудо и Новый год, — упрямо заявляет сын и хмурит бровки. — И даже бабушка Соня меня не заставит…
Я бы хотела улыбнуться, заверить, что все будет хорошо. Это же праздник, самое восхитительное время, когда сбываются все мечты, но…
Лишь опускаю свой взгляд на ковер с длинным ворсом, где утонули мои стопы, и поджимаю пальчики на ногах.
Как правильно пишут в романах? Душа не на месте? Вот сейчас это в точности мое состояние.
Тигран сейчас далеко. И он не один.
Кира… Одно имя, и грудную клетку опускают в кипяток.
Реакция только на одно это имя бурная. Интересно, это из-за вчерашней сцены в офисе, где я стала невольным свидетелем? Или оттого, что мы настолько не похожи друг на друга?
Не знаю… Но я всегда чувствовала себя на ступеньку ниже, когда Кира появлялась где-то поблизости.
— Никогда не переставай верить, Саввуш. Никогда.
Сын убегает в детскую, а я вновь обращаюсь к своей неоконченной работе про лесных помощников, которые в канун Нового года помогают Деду Морозу развести подарки всем детям на земле.
Когда-то давно, в моем детстве, об этом проговорилась моя бабушка. И сейчас мне захотелось рассказать эту занимательную историю. Добавлю еще больше волшебства, немного детектива, например, один подарок для девочки Светы был потерян, и обязательно хитрого и коварного персонажа, который в конце истории обязательно исправится.
— Мама, какой-то дядя идет к нам, — кричит Савва из детской.
Окна его комнаты как раз выходят на входную калитку, и сын, бывает, докладывает о гостях еще задолго до звонка.
— И у него в руках цветы! — по-детски удивляется.
Я подскакиваю со своего удобного кресла, рукой хочу унять бьющееся сердце. Перед глазами радужные круги.
Цветы?.. От Тиграна?.
Он вспомнил! Не забыл!
Подбегаю к двери и распахиваю ее в тот момент, когда парень в курьерской куртке уже занес палец над звонком.
Моей улыбке позавидуют все голливудские звезды, кажется, она даже отражает солнечный свет.
— Мансурова Николь Андреевна?
— Все верно. Николь это я, — отвечаю быстро, будто куда-то опаздываю.
Не терпится уже забрать этот очаровательный букет.
— Подпишите, — протягивает планшет и ручку. Мои руки еще никогда так тряслись.