Я с ним ни разу не вставал. Хотя бои его видел.
- Понторез... - вздыхаю я, не отводя глаз от Даши.
- Понторез, не Понторез, но Нечаева вынес, да и Марата практически.
Марат обошел его по технике.
- Талантливый сильный боец. Хороший тренер. Слабая левая сторона. А у тебя - сильная.
Я левша, да.
- Поэтому, перехватывай инициативу на свою ведущую сторону.
- Мхм.
- Он чуть больше тебя. Вес-рост как у Мара.
- Понял.
- Ну и... Психика не стабильная, я бы сказал. Не ровный. Иногда разгоняет себя, выигрывает на эмоциональном подъёме.
- Заметно.
- Летом сломал противнику руку. Дисквалификацию не получил, но... Пережестил именно на этом разгоне. Если почувствуешь, что в захвате есть опасность травмы, сдавайся. Потому что он тебя будет доламывать.
Переглядываемся с Дашей.
- Да сейчас, ага...
- Май. Лучше проиграть бой, чем вылететь надолго. Да и перелом, это навсегда слабое место. Май! Тебе леща как пацану дать?! - злится Бес. - Отведи глаза от неё!
Поджимая губы, резко отвожу глаза в сторону.
- Соберись! Твоя схватка по очкам команду на первое место поднимет. Сделай его.
- Я собран.
Разминаюсь.
Наблюдаю, как Адам размашисто идёт мимо трибун. И на понтах поднимает руку, сжатую в кулак, подзадоривая верещание группы поддержки.
Ему бы на постановочных боях цены не было! Шоумен...
-... Май Янг и Адам Дадаев.
Объявляют нас.
Бессо поддерживающе хлопает мне по спине. А Адам, смотря на трибуны и заигрывая с девчонками, врезается в Дашу!
Дергаюсь, в ее сторону.
Адам сбивает ее с ног и ловит за талию уже у пола.
- Стоять, - хватает меня Бессо.
Адам поднимает ее так, словно это сцена из фильма. Мое сердце грохочет от возмущения.
Нахально улыбается ей в лицо во все тридцать два.
Не даёт ей полностью распрямиться, держа откинутой на весу.
- Да чо такое-то! - дергаюсь я снова.
- Дарья Сергеевна разберётся сама.
Склоняет к ней лицо, пытаясь поцеловать. Получает наотмашь по морде.
На трибунах улюлюкают.
- Это неуважение к нашей команде! - вырываю локоть у Беса.
- На ковер иди, - рычит на меня Бес. - Там ему объясни. А за Дарью с ним старшие поговорят. Извинится.
Нахер извинения!
Бомбит так, что дышать тяжело.
В момент касания с противником, недоброжелательно долблю ему по руках.
- Твоя что ли? - нагло лыбится.
Молча смотрю ему в глаза. На его щеке цветет отпечаток.
- Классная... Проебешь сейчас, заберу ее.
Не удостаиваю его ответом.
Но по свистку, на адреналине сношу с ног как состав зазевавшуюся ворону.