Всезнающий доктор Лымарь говорил, что это именуется «депрессией достижения», она же синдром Ротенберга-Альтова, если по-научному. Направив все силы на достижение цели, обнаруживаешь вдруг после успеха задуманного, что тебе и не весело ничуть… Сбылось. Ну и что?
Совершенно голый Прохор приподнялся на локтях. Из носа капала кровь, но в остальном он ничуть не изменился со времени их последней встречи. Отодвинув бесчувственную обнаженную красотку, Мазур присел на краешек постели, взял с ночного столика сигареты, спокойно выпустил дым.
Прохор сидел на ковре, размазывая кровь ладонью. В глазах у него Мазур не увидел особого страха, и это злило.
— Вечер добрый, Прохор Петрович, — сказал он, стряхивая пепел под ноги. — Проходил вот мимо, решил в гости зайти, на огонек, так сказать. Что это у вас под подушкой? Пистолетик? Надо же, и, что характерно, импортный… ну, пусть себе лежит…
И собственный тон, и слова, словно позаимствованные из дешевого боевика, прямо-таки переполняли душу отвращением — все было не то, пошлое, шутовское, обесценившее и победу, и расплату.
— А с кем имею честь? — спросил Прохор, не вставая.
Голос у него слегка дрожал, конечно, но раздавленного червя Мазур перед собой не увидел. Медленно стянул капюшон, отбросил за спину. Потянулся за второй сигаретой — пальцы чуть подрагивали.
— Ах, во-от оно что… — протянул Прохор скорее удивленно, чем испуганно. — Выбрались-таки, мой упрямый друг… То-то Ибрагим запропал куда-то, что для него совершенно нехарактерно, то-то из поезда носилочки странные тащили… — Он стряхнул кровь на ковер, шмыгнул носом, голос стал четче.
— Да, — сказал Мазур. — Похоже.
— Значит, ты посложнее, чем я думал?
— Значит, — сказал Мазур.
— Мои поздравления. — Глаза у Прохора стали прежними, налитыми легоньким безумием, темной водицей. — Как себя чувствует ваша очаровательная супруга?
— Ее убили, — глухо сказал Мазур.
— Ибрагим?
Мазур кивнул. Горло у него перехватило, слова не шли.
— Значит, Ибрагишка все рассчитал точно… почти.