Мой ассистент и замечательная девочка. Очень мне помогает...
Че-го?! - хлопаю растерянно глазами.
- Ульяна Карловна... - представляет он нас. - Научный сотрудник нашей клиники. И друг нашей семьи.
- Здрасьте... - встаю.
Граф, под давящим взглядом исподлобья, недовольно ворча, идёт к руке Хасанова. Скашивая взгляд на Ульяну, нюхает воздух. Недовольно фыркает, дергая загривком. Вжимается головой в ладонь Хасанова.
Она напоминает мне фрау с плетью. Высокомерный, чуть брезгливый взгляд из-под очков. Словно, выбирает на невольничьем рынке себе рабыню.
""Следующую!"" - должна быть реплика."
"Осанка - будто кол вбили. Идеальный макияж с плотным тоном и вишнёвыми губами. На пальцах классическое золото с массивными изумрудами и в ушах. Темные волосы зализаны назад.
- Тая! - выдыхает чуть журя Хасанов. - Ну что же ты в гостиной? Нужно было смело занимать мою спальню.
Протираю глаза. Я что - сплю?? Это бы многое объяснило.
Но я не сплю...
Вторая версия - на улице гололёд и Тиранович хорошо приложился головой.
- Проходи в столовую... - пропускает вперёд Ульяну.
- Я могу ехать? - шепчу сердито.
- Ни в коем случае! - артикулирует мне беззвучно.
Показывает мне в направлении столовой.
- Но Лера уже спит.
- Быстро!
Отлично вообще! Мне им прислуживать?!
- Неудобно! - шепчу ему я.
- Это мне вокруг стола бегать неудобно! - шикает на меня гневно.
А, нет... Не ударился. Узнаю.
- Чо прям так? - дёргаю бровью, натягивая за край верх от пижамы.
Положительно кивнув, уходит вслед за своей Ульяной.
- Граф, место!
Пёс присаживается на коврик у камина.
Ну что ж... Хозяин-барин… Плетусь в кухню.
Ульяна сидит за барной стойкой, разделяющей столовую и кухню на высоком стуле, сложив ногу на ногу.
Хасанов бросает взгляд на ее колени. Нахмуривается...
Она демонстративно перекладывает ногу на ногу, слегка ухмыляясь.
Меня игнорируют. Стою как статуя дворецкого. Ибо приказано… Челядь ждет распоряжений.
- Я привезла тебе настоящий пуэр.
Вытаскивает из пакетика большой диск прессованного пуэра.
- Я помню, ты - любитель!
- Благодарю...
Потом переводит взгляд на торт.
- Ох, какая у тебя здесь красота, Руслан.
- Мм. Да.
Ну ещё не хватало! Накрывает меня возмущением. За продукты платила я, значит, торт мой! И он для Леры!
- Угостишь?
- Ни в коем случае, - срываюсь с места. - Ему уже трое суток. Можно отравиться.
Закрываю торт пузатой стеклянной крышкой.