Что тут вообще происходит?!
— Мне же больно! — удается вымолвить пару слов, но дракон не отпускает."
"Вместо этого он показывает мою изуродованную руку недоумевающей толпе.
— Что и требовалось доказать! Подделка! — выдает мужчина, а затем кивает мужчинам, сидящим в синих формах на задних рядах. — Констебль, ваш выход!
Полисмены тут же поднимаются и идут сюда.
Чтобы меня схватить?! За что? Я ничего не делала!
— Мамочки! Она ее подделала? Какой кошмар! Как?! — гудит толпа.
— Что вы такое говорите, Ваша Светлость?! — Отец подпрыгивает.
— Подделать метку истинности невозможно! — выкрикивает матушка.
Вот только они оба жмутся друг к другу, и никто не спешит помочь мне…
А я умираю от обиды и боли…
— Да вы что? — усмехается лорд, а в глазах — лед. — Завтра в вестниках вы увидите шокирующую статью о последнем расследовании, из-за которого, собственно, эта свадьба была перенесена. И не зря. Мы вскрыли целую сеть контрабандистов, которые промышляли разными нелегальными вещами.
Нет!
Не может быть! Моя вязь настоящая!
— Боги! — шепчется зал, начиная поливать обвинениями. — Преступница! Обмануть самого лорда! Как она до этого додумалась?! Смерти ищет?
— Если бы ее метка была настоящий, ничего бы не произошло! — отрезает лорд, и мать хватается за голову и вот-вот отправится в обморок, но отец ловит ее.
— Нет! Это не мы! Мы ничего об этом не знаем! — в голос заявляют мои родители. — Какой грех! Какой стыд! Мы бы не посмели!
— Занятно. Я думал, без вашего участия не обошлось. — Лорд сверкает глазами, переводит на меня взгляд, и внутри меня все холодеет. — Стало быть, она сама? Верно я вас понял?
Зал замирает, я во все глаза смотрю на матушку с отцом. А они…
— Если это ее рук дело, то она мне не дочь! — отрезает отец, вгоняя в мое сердце ржавый клинок.
— Нет, — машу головой, а из глаз текут слезы. — Я ничего не подделывала! Клянусь! Папа!
— Тогда как ты это объяснишь?! Совсем из ума выжила? Негодница! — рявкает он мне.
— Нет! Не я! Я ничего не делала! Папа… Мама, я ведь ваша дочь. Вы ведь знаете меня.
Отворчиваются.
— Такая, как ты, нам не дочь! Позор! Вырастили на свою голову.
Нет…
Как же…
Мне нечем дышать…
— Что ж.