"
"Убираю телефон в карман и трогаюсь дальше под ее пристальным взглядом.
Хлоя достает одну бутылку теплого вина и, открутив крышку, делает несколько глотков.
Боюсь даже смотреть… Надо же как-то вести машину.
– Вкусно! – на светофоре протягивает бутылку мне, и я тоже делаю несколько глотков. Через силу. Потому, что она смотрит, как двигается мой кадык от каждого глотка, как тогда…
Черт… Хочу ее.
– Ты согрелась? – голос не слушается, и она улыбается, разглядывая меня.
Ее взгляд скользит по моей челюсти, по горлу и уходит куда-то за ворот моего свитера.
Требовательный вой клаксона сзади напоминает мне, что я, вообще-то, должен ехать. И я еду.
– Пристегнись, - прошу, все еще, тем же одуревшим голосом, но она не слушается, забирая у меня бутылку и снова прикладываясь к ней.
Доезжаем, наконец-то, до дома. Открываю ей дверь, помогая выбраться из машины и сходя с ума от того, как ее ножка на охерительно высокой шпильке упирается в асфальт. Разрез демонстрирует мне все прелести, и я послушно съедаю это блюдо глазами.
Возбуждение оттеняется жуткой ревностью – она провела в этом кружевном безобразии несколько часов в компании других мужчин. Они смотрели на нее! Он, бл*ть, целый вечер лапал ее глазами!
Прижимаю к себе и, надеваю на Хлою капюшон, перехватываю рюкзак и пакет из ее рук.
– Твое платье… – несет меня. – Порнографично.
Как и ты вся, собственно…
– Это не мой выбор, Лекс! Но мне, вообще-то, понравилось… Красивое...
Чей?
– Кто одел тебя в ЭТО? Валери? Не слишком - для семейного ужина?
С нее станется и голой выставить Хлою перед Ольваре.
– Семейный ужин… – фыркает, заходя в лифт. – Это был настоящий прием! Почти сорок человек! Это было ужасно…
– Кто выбрал платье? – заткните меня кто-нибудь!
– Не уточняла, – пожимает плечами. – Либо Вэл, либо Дэм…
Вдох поглубже...
– Он покупает тебе одежду? – моя рука бежит по ее бедру вдоль разреза и утыкается в застежки от пажей на ее бедре! Б*яяя… – Белье?!
Перехватывает мою руку.
– Нет! Только платье. И я не знаю, кто его купил, – натягивается, как струна, в моих руках – злится. – И мне плевать, потому, что это - не подарок – я верну его завтра.
– Прости… – вытягиваю из лифта, прижимая к себе. – Просто… схожу с ума. Не принимай на свой счет!
И она расслабляется.
Только засовываю ключ в замочную скважину, как тут же везде гаснет свет.
– Твою мать…
– Сегодня - день сгоревшей проводки! – комментирует Хлоя.