От нечего делать загружаю новостную ленту. Почти сразу же застываю от шока. Перечитываю заголовок и саму статью два раза, чтобы поверить в написанное.
«Никольский Евгений, известный столичный режиссёр, попал в автомобильную аварию. Он скончался в больнице от полученных травм, так и не придя в сознание…»
Пока автомобиль вёз меня к дому Багратова, я прокручивала в голове слова статьи.
Никольский Евгений попал в автомобильную аварию. Несчастье произошло на участке автодороги за городом. Там нет камер наблюдения.
— Приехали. Уже как пять минут…
Голос Циклопа вырывает меня из раздумий. Я выбираюсь из автомобиля, направляясь быстрым шагом в направлении дома. Я едва ли замечаю детали окружающей обстановки и интерьера. Я просто иду, автоматически переставляя ноги.
Совпадение ли?
Я набираю номер Дамира, но он не отвечает.
Дома ли он? Налетаю в холле на управляющего. В доме Багратова, что расположен в черте города, всем заправляет Тимур. Без отчества. Просто Тимур. Он выглядит, как мужчина, застрявший в возрасте около сорока.
— Тимур, Дамир не говорил, когда появится?
— Нет нужды сообщать об этом. Дамир Тамерланович уже дома. У себя в кабинете…
Я разворачиваюсь на пятках и поднимаюсь по лестнице на второй этаж быстрее ветра.
— Эрика, Дамир Тамерланович занят. У него посетитель… — бросает мне в спину Тимур.
Не посетитель, а посетительница.
Мысленно я вношу именно такую поправку.
Ведь толкнув дверь кабинета, я вижу, как Багратов развалился на диване. Дымит сигаретой. В левой руке бокал с виски.
Мадина поворачивает голову в мою сторону, сощуривая миндалевидные глаза.
— Твоя жена по договору не умеет стучать?
Мадина недовольна тем, что я прервала их уединение. Моё появление здесь явно нежеланно.
Я сглатываю неприятный ком, появившийся в горле неизвестно откуда.
— Дамир. Мне срочно нужно с тобой поговорить.