Вроде бы он, а вроде бы и нет. Лицо его. Каждая черта знакома. Волосы тоже узнаю. Прическу. Короткая стрижка. Ежик. Фигура прежняя. Высокий. Огромный. Только глаза чужие. Взгляд отталкивает. Ощущается как удар.
- Рустам?
Мне очень хочется, чтобы он перестал смотреть так. Мрачно. Зло. Дико. Хочется, чтобы вернулся обратно.
Рустам отворачивается. Хватает Макара за руку, вырывая новый крик. Он тащит его за собой. В гору. На спортивную площадку, к турникам. За ними остается кровавый след, четко выделяется на жухлой траве.
Живот болит. Ноет. Горло сводит спазм.
Я пытаюсь подняться, и у меня получается, но только не с первого раза. Бросаюсь вперед, пробую догнать. Вокруг тихо, если не считать вопли Макара.
Спотыкаюсь. Падаю. Поднимаюсь снова. Внутри горячо и холодно. Кожу жжет, точно изнутри. Тело превращается в пластилин. Меня будто сминают. Мои руки и ноги не двигаются как нужно.
- Рустам, - шепчу. – Рустам.
Я добираюсь до площадки, снова оказываюсь на коленях, загребаю комья земли, приподнимаюсь. Встаю, озираюсь вокруг.
Рустам ставит Макара на четвереньки возле ближайшего турника и заставляет открыть рот, сжать челюсти вокруг железной перекладины. Даже не верится, что этот хулиган запугал всю школу. Сейчас он выглядит совсем не страшно. Плачет. Хнычет. Его щеки раскраснелись. Тело трясется от рыданий. На его руку больно смотреть. Когда случайно перевожу взгляд на локоть, ощущаю приступ тошноты.
Отворачиваюсь. Меня чуть не выворачивает наизнанку.
- Рустам, хватит, - шепчу, потому что громче сказать не получается. – Отпусти его, оставь, ты достаточно наказал. Пожалуйста, не надо дальше. Не продолжай. Прошу, хватит.
Я говорю еще несколько предложений. Возможно, повышаю голос. В моих ушах настолько сильно шумит, что плохо слышу.
Рустам отходит. Сперва мне кажется, он соглашается со мной, решает, парень получил сполна и трогать его больше не стоит. Но… нет.
Глаза у него холодные.
Он злится? Бесится? Он раздражен? Тоже нет. Что-то другое. Что-то такое, чего совсем не понимаю. Не хочу понимать.
Я наблюдаю, как сжимаются его кулаки. Но парень не замахивается. Не собирается бить руками.
- Рустам! – вскрикиваю и бросаюсь к его ногам. – Нет, Рустам, нет, не надо.