По руке Рустама струится кровь.
- Нож, - тихо выдаю я и тянусь вперёд. - Пожалуйста.
Парень ловко поворачивает оружие рукояткой ко мне. Обхватывают, стискиваю крепче. Однако он не позволяет забрать нож сразу.
- Это клятва, - заявляет мрачно. - На крови.
- И что? - шепчу, в ушах шумит.
- Возврата нет и не будет.
Я дергаю нож на себя. Рустам разрешает. Закусываю губу от напряжения, приставляю лезвие к безымянному пальцу, полосую, не думая.
Боли нет. Или от волнения перестаю чувствовать?
Оружие падает на лавку.
- Я твоя, - улыбаюсь, хотя меня колотит и трясёт, жар пожирает изнутри, такого чувства не было даже когда я подхватила жуткий грипп и валялась в кровати с температурой под сорок градусов. - Твоя невеста.
Рустам опять берет меня за руку. Переплетает наши пальцы. Крепко. До боли. Очень ощутимо сдавливает. Сжимает так, что слышится хруст. А я пораженно наблюдаю, как наша кровь смешивается, алые струи сливаются.
Зубы постукивают. Улыбка точно замерзает.
Он говорит что-то чего я не понимаю.
Все расплывается. Красное и чёрное сходится в единый оттенок. Слепит.
Рустам подаётся вперёд. Шепчет в самое ухо:
- Твоя жизнь в моих руках.
Глава 47
Теперь у меня есть секрет. Важный. Особенный. Я то и дело поглядываю на свою ладонь. На безымянный палец.
А ещё у меня появляется надежда. Вера. Рустам поможет. Всегда. Защитит даже от того жуткого чёрного человека, жаждущего крови. Рустам своё не отдаст. А я... его. И он мой. Придёт день и мы начнем целоваться. У нас родится много детей. Мне совсем не нужно будет умирать.
Я прошу Рустама меня потренировать. Я хочу стать сильной. Как он. Мечтаю хотя бы начать подтягиваться. Пока очень плохо получается. У меня руки как спички. Совсем хлипкие. Нужно старательно заниматься. Развиваться. Мой танцевальный кружок плохо помогает. Танцевать мало. Надо именно силу нащупать.