Этого нет.
Я проснусь. Точно проснусь и все исчезнет.
Я стараюсь смотреть только в голубые глаза. Как будто смотрю в своё отражение. Мое тело пронизывает волна боли.
- Ладно, пора с ней кончать, - говорит Упырь. - Тащите обратно. На стол. А с новой киской ещё успеем поиграться. Некуда спешить. Она у нас надолго.
Нет! Нет, нет...
Он отпускает меня. Отходит.
Ее ещё можно спасти. Можно. Да? Я успею. Должна успеть.
Дергаю веревки. Кричу. Извиваюсь.
Бред. Просто бред. На самом деле, я ничего не делаю. Совсем ничего.
Чужой вопль оглушает. Запах горелого мяса доводит до рвотных спазмов. Но мое тело стынет. Коченею. Лёд наполняет жилы.
Пожалуйста. Нет, нет, нет. Судорога сводит грудь.
- Привет, принцесса, - шёпот обдаёт кипятком и в тот же момент ладонь накрывает мой рот. - Не двигайся, я срежу веревки.
Рустам. Это Рустам.
Друг. Враг?
Рустам Ахметов. Но откуда я знаю его голос? Разве могла настолько хорошо запомнить? Мы встречались только раз. Единственный раз. И с тех пор он всегда близко.
Слишком сложно. Подумаю об этом позже.
Веревки спадают. С рук и с ног. Но я все равно не могу шевельнуться, не чувствую своё тело. Лишь от огромной ладони идет тепло. Струится по заледеневшим венам.
- Укуси меня, - хриплый голос ударяет в затылок. - Легче станет. Давай. Орать не стоит. Кусай, принцесса. Иначе не отпустит.
Перемещает руку так, чтобы было удобнее впиться зубами. И я не думаю ни о чем. Просто делаю то, чего он хочет.
Задыхаюсь, чувствуя, как кровь наполняет мой рот. Чужая кровь. Вражеская. Проклятье. Что я вытворяю?
Разжимаю зубы. Рефлекторно провожу языком по ранам, стараюсь исправить свою вину. Загладить.
- Беги, принцесса, - раздаётся приказ. - Беги в сторону дороги. Быстро. Очень быстро.
- А ты? - оборачиваюсь и смотрю на него. - Как ты...
- Разберусь, - усмехается.
Его лицо выглядит таким знакомым. Почему? Мы виделись, когда мне было пять лет. Теперь столько времени прошло.
Каждая черта внутри отзывается. Каждый жест. Ухмылка.
Он очень похож. На другого Рустама. На того парня, который бросил меня. Предал. На мою первую любовь.
- Но как ты...
Ахметов подхватывает меня. Отрывает от стула и толкает назад. Во тьму. Подальше от тех упырей. Прочь от гогота и пьяных воплей.
- Беги, - бросает беззвучно.
Я слышу. Очень хорошо его слышу. Даже так.
Смотрю на удаляющуюся фигуру. Высокую. Огромную.