- Ты же с этим рюкзаком на работу ходишь.
- Я говорила, у меня мало вещей, - пожимаю плечами.
Проходит почти три недели с момента моего побега. Я понимаю, что отцу уже сделали операцию. Брат наверняка пьёт, не просыхая. Наш бизнес развален, ведь заниматься делом некому. Однако я знаю, что вернуться значит стать рабыней Ахметова.
Представляю, как он звереет и бесится, как исходит гневом. Представляю и на душе тепло. Хоть так ему отплатить. Мелочь, а сердце радуется. Маленькая победа.
Но поражений больше. Очень хочу увидеть отца, узнать, как прошла операция.
- Давай сходим в клуб, - предлагает Милана. - Один выходной надо использовать на полную катушку.
- Я слишком старая для этого, - пытаюсь отмахнуться."
"- А сколько тебе? - удивляется. - Мы разве не одногодки?
Милане девятнадцать лет. Она учится на втором курсе университета. Заочно. Хорошая девочка. Очень добрая и приятная.
- Мне тридцать пять, - решаю придерживаться данных, которые указала в анкете при приеме на работу.
- Шутишь?
- Серьёзно.
- Делись секретом, - смеётся. - У тебя ни одной морщинки. Да я старше выгляжу. Блин, ты меня разводишь.
- Есть морщины, - улыбаюсь.
- Ладно, старушка, - хмыкает. - Все равно от клуба не отвертишься. Ну не идти же мне одной. А на работе все скучные. Не с кем потусоваться. Мы живем вместе. Значит и гуляем так.
Я никогда не любила клубы. Бывала там, но посещения можно по пальцам пересчитать. Пытаюсь отказаться, однако в итоге уступаю.
Что я теряю? Видимо, сказывается перенапряжение последних дней. Так и тянет уйти в отрыв, забыться и потеряться. Слишком много всего произошло.
Я устала. Скрываться. Бояться. Решать проблемы. Я могу себе позволить отдых, праздник. Пусть ночные клубы и не мое. Пусть я не слишком все это люблю. Иногда полезно дать волю внутренней энергии. Потанцевать.
Господи. Сколько лет я не танцевала? Страшно вспоминать и подсчитывать.
Наступает суббота и мы с Миленой отправляемся гулять. Для такого случая даже покупаю платье. Простенькое, чёрного цвета. Беру также туфли. Удобные. Без каблука.