Что вы в кладовой хвалились, как здорово пошутите над другом, наградив его длинными усами.
Но…
Только знаете, что я думаю? Что это ни капельки не смешно! Так-то!
Но это неправда! Я не говорила этого! Я не понимаю, как! Я чётко помню, что брала львиное сердце!
Мы вместе его брали, из одной коробки, вступается Микела, становясь рядом со мной, проверьте и моё зелье!
Магистр подходит к котлу подруги. Внимательно рассматривает зелье. Принюхивается. Вращает в руках остатки её ингредиентов, затем выдаёт:
Ваш напиток приготовлен верно, леди Сауронд.
Но ведь… начинает было Микела, но магистр останавливает её взмахом руки и оборачивается ко мне.
Что касается вас, милочка, то я предупреждала о строгой оценке. Я не нахожу в случившемся ничего смешного. Как я уже говорила в начале урока, моём деле ошибки недопустимы, а тем более такие вот злокозненные шуточки. Ваше зелье, магистр кивает на мышку с тигриными усами, прямое доказательство того, что леди Поркес говорит правду, а вы нагло лжёте.
Она прикасается к моему комментариусу, тот вспыхивает тусклым зелёным светом и гаснет.
Я обречённо опускаюсь на стул и роняю голову на согнутые в локтях руки. Микела успокаивающе гладит меня по спине.
Магистр Плена начинает обходить, один за другим, котлы остальных адептов. Вокруг слышится привычная возня, дзиньканье весов и склянок. Тихие перешёптывания.
А я сижу и думаю, что меня от отчисления из Академии отделяют всего лишь десять штрафных баллов. А впереди ещё магия теней и тёмный ректор, который сделает всё, чтобы я их получила.
К аудитории, где будет проходить занятие по магии теней, подхожу с тяжёлым сердцем. Ноги словно свинцом налиты: не хотят передвигаться. Вокруг снуют радостные адепты, ещё бы, последний учебный день, у кого-то уже закончились все уроки. Вот только я не разделяю их радости, на душе кошки скребут.
А может быть, не идти мелькает в голове шальная мысль. Нет, ну а что, придумать что-нибудь, сказать, что живот разболелся?
Ли, чего застыла, поторопись! дёргает за руку Микела.
В конце коридора возле подоконника замечаю троих старшекурсников. Один из них тот блондин, о котором Микела мне все уши прожужжала. Как там его зовут?
Сетмит Крисп, пищит на ухо подруга дрожащим тоненьким голосочком и раздирает мне ногтями руку, только не смотри резко. Не смотри, говорю тебе! Стихии, он нас заметил, заметил!
Парень и в самом деле нас замечает. Вот только смотрит не на Микелу, а на меня.