Ася посмотрела на крохотное личико трехмесячного Тимы: в самом деле, ничего общего с темноволосым и темноглазым Игорем, который так кичится своей отчасти южной кровью. У Тима глаза голубые, и волосы светлые, курносый нос и одна бровь выгнута чуть больше, чем вторая. Скорее уж Тима — копия ее отца, которого они с мамой похоронили четыре года назад.
— Это в пустую голову Небесной пришла блестящая идея выяснить отцовство? — спросила Ася, чувствуя обжигающий приступ обиды. — Или, погоди… Твоя мать, да?
Игорь еще не ответил, но лицо выдало его с головой.
Просто удивительно, что в современном мире развитых технологий есть люди, чьи головы до сих пор посещает такая архаичная муть. Впрочем, если вспомнить, что свекровь с самого начала была настроена против их отношений, ничего удивительного, что она воспользовалась возможностью все переиграть в свою пользу.
— Я принесу твои вещи. — Игорь скрылся в подъезде.
Ася поежилась от холода, чувствуя, что пальцы на ногах стремительно коченеют.
Мимо прошла парочка: девушка с коробками елочных украшений и парень, с пушистой сосенкой на плече.
— Вот.
— Игорь, погоди.
Ася мысленно перевела дух, вздохнула, пытаясь успокоить скачущее галопом сердце.
Больше всего на всеете хотелось послать этого маменькиного сынка и кобеля куда подальше, выплюнуть ему в лицо, что ребенок в самом деле не его, даже если Тим совершенно точно не мог быть от другого мужчины, потому что других просто не было.