Я кивнула:
– Да.
– Мы о вас много слышали, – сказала одна из теток, – от Дегтярева.
Вторая баба хихикнула:
– Ага.
– Знакомься, – буркнул Александр Михайлович, – Звягинцев Станислав Петрович, он занимается делом об убийстве Литвинского.
– Очень приятно, – ответила я.
– Хватит идиотничать! – рявкнул полковник. – А ну живо рассказывай все, что знаешь!
Внезапно мне стало обидно почти до слез. Конечно, мы с Дегтяревым дружим… Нет, не стану говорить, сколько лет, много воды утекло с тех пор, как я впервые увидела его в группе изучающих французский язык.
– Погоди, Александр Михайлович, – улыбнулся Звягинцев.
Потом он повернулся к дивану:
– Учитывая, что вы моложе меня лет на десять, можно звать вас Дашей?
– Комплиментщик чертов, – прошипел Дегтярев.
Я глянула на Станислава Петровича, парню по виду лет сорок, небось он решил, что мне около тридцати, пустячок, а приятно.
– Пожалуйста, я сама не люблю отчества.
– Вы, Дашенька, талантливый детектив…
Станислав Петрович с каждой минутой начинал мне нравиться все больше и больше.
– …и, если вы объясните нам ход своих мыслей, будем вам очень благодарны, – закончил Звягинцев.
Я глянула на Дегтярева. Надеюсь, он хорошо слышал, как этот симпатичный мужчина назвал меня талантливым детективом?
– Ну, если вам интересно…
– Не то слово! – воскликнул Звягинцев.
Я подождала, пока народ устроится на стульях, откашлялась и завела рассказ.
– Вика Столярова не виновата, она не убивала своего мужа. Это сделала другая женщина, которая придумала все действие. Алла.
– Кто? – спросил Звягинцев.
– Блондинка с ярким макияжем, которую мы со Светой связали. Вы только не перебивайте.
– Простите, бога ради.
– Ничего, – кивнула я, – значит, как было дело.