Поведение нахального школьника и хулигана. Такой вот Барт Симпсон с Громовыми когтями и мечом Короля.
— …Раз я вынул эту золотую палку, вы спросите меня про Истинный путь кельтов. Я вам отвечу — думать головой. Кто такие вымесы? Кто эти чокнувшиеся монстры, пускай они и зовутся лордами и леди? Но они больше не лорды, не леди. Они убивают женщин и детей, призывают демонов-иномирян, заключают контракты с адом. Так кто такие вымесы?
Миг ожидания. Поляницы вокруг гордо улыбаются — они знают ответ. Кельты на той стороне фронта, прервавшие наступление, съеживаются и опускают головы.
— Будущие трупы. Вот кто.
Мощный грохот, будто огонь наконец сточил скрепы небес и они сейчас рухнут. Но нет, это Перун обнажил Когти и вызвал гром. А затем понесся раскаленной кометой за лес, в лагерь кельтов."
"Ясна оглядывается. Наступление закончилось. Артиллерия давно замолкла. Опустив автоматы, роты кельтов переглядываются друг с другом, а потом они расходятся, оттекают в лагерь, следуя за своим королем.
А девушка продолжает провожать взглядом могущественного школьника, похожего на метеорит.
Перун действительно стал королем. Но не Уэльса, нет. Всего мира.
* * *Сила Медвежути — это не гипноз. Это аура, слепок души древнего правителя. Похоже, Медвежуть был крутым мужиком, пускай жена и наставила ему рога. Чувствуется величественность. Для кельтов король прошлого значит многое, поэтому они внимали, как завороженные. Тех же русских меч впечатлил бы намного меньше.
С помощью фрактала Эхана я передал свой образ и слова на расстоянии.
Лагерь валлийцев встречает меня тишиной. Все артиллерийские залпы сгорели еще на подлете. Позади остается забор и противотанковые надолбы. Я приземляюсь в самый центр палаточного городка. Резервные роты валлийцев держатся в стороне. Винтовки опущены, глаза не отрываются от меча.
— Братья, а ведь правда, — тихо говорит солдат своим. — Говорят же, лорд Комроал начал есть людей! Людей!
— Суки эти вымесы! — в сердцах говорит другой.
Я углубляюсь в коридоры между рядами палаток. Доспех из лиан скрипит при каждом шаге.
Первого вымеса нахожу в просторном шатре. В человеческом облике он сидит за складным столиком и что-то пишет. На глазах очки. Когда вхожу, он поднимает лицо с подстриженной бородкой.
— Сэр, вы адресом не ошиблись? — сурово спрашивает.
— Нет, — лиловая нафта брызгает из-под моих век.