– Какой лом? – выпучив глаза, блеет он.
– Тот, что у тебя вместо позвоночника вставлен, – пытаясь сдержать улыбку, поясняю я.
– Чего-о-о? – вскинув брови, тянет Кирилл.
– Расслабься, говорю, – не сдержавшись, ржу в голос и, обведя наполняющийся людьми зал, ворчу: – Лучше бы я Захара с собой позвал.
– А это вряд ли, – хмыкнув, выдаёт брат. – У него жена вот-вот родить должна. Ни на шаг от неё не отходит. Как наседка стал и…"
"– Чего-о-о? – чуть не поперхнувшись виски, выпаливаю ошеломлённо. – Ты сейчас употребил вместе несколько несовместимых слов.
– Давно тебя не было, – расплывается в довольной улыбке брат. – Так что…
– Вот блин, и этого окрутили, – ворчу, нахмурившись. – Как так-то? Ты меня разводишь, что ли?
– А вот и нет, – подмигнув ржёт брат и с нескрываемым сомнением тянется к своему, пока нетронутому бокалу. – И не его окрутили, а он.
– Не ври, – фыркаю, отпивая ещё пару глотков, чувствуя, как алкоголь начинает разгонять по телу тепло и расслаблять мышцы и мысли.
– Эх, ты такое пропустил, – закатывается брат и тоже отпивает коньяк. – Его как заклинило на этой девчонке. В три приёма окрутил и охомутал.
– Не звезди, – рычу уже со злом. – Мы сейчас явно о разных Захарах говорим. И что за три приёма?
– Навестим его вместе перед моим отъездом, – скалясь, как Чеширский кот, урчит он. – Сам увидишь. Он со своей Алинки сдувает пылинки.
– Мда-уж, – тяну расстроенно. – Любовь забирает лучших.
– Тебя что-то никак не заберёт, – ржёт брат, уже явно захмелевший от трёх капель коньяка.
– Ну раз я такой хреновый, могу и врезать тебе, – многозначительно скалюсь в ответ и, пожав плечами, поясняю: – Мне и так хорошо. Нет, даже отлично. Не родилась ещё та девчонка…
– Ну-ну, – хмыкает брат и, откинувшись на спинку диванчика, кивает на полный зал. – Не там ты свою судьбу ищешь.
– А я и не ищу, – фыркнув, огрызаюсь я. – И сегодня отдохну на полную катушку, а твоё занудство мне не помешает.
– Не-а, – лыбится Кирилл. – Я люблю Милу и сына.
– Ну и люби, – обвожу взглядом зал и выдаю в предвкушении: – А я открываю охоту.
– Охотник, блин, – ржёт брат и, облокотившись локтями на стол, напоминает: – Ты же собирался со мной пообщаться. Разве нет?
– Ты не в моём вкусе, – хохотнув, отрезаю я. – Так что не мешай. О, смотри какие цыпочки в нашу сторону идут. Чур, блондинка моя.