Этьен отпустил мою руку, затем отстранился. Все ещё смотря на дверь, я услышала его отдаляющиеся шаги, а, обернувшись, увидела, что он наполнял бокал вином.
Глубокий вдох. Шумный выдох. Я пошла к Дар-Мортеру и взяла бокал.
— Хочешь ещё что-нибудь? — Этьен сел в кресло и взял со стола пачку с сигаретами. Подкурил одну.
— Сыра, — ответила, делая сразу несколько глотков. Напиваться не собиралась. Но, возможно, немного выпить все же требовалось.
— И все?
— Да. Только сыра.
Дар-Мортер взял телефон. Написал что-то, затем, возвращая его на стол, опять поднял на меня взгляд.
— Теперь рассказывай. Почему ты собиралась убежать? — выдыхая дым, он скользил по мне тем взглядом, который можно было назвать ленивым. Слишком медленным. Но именно от него кожа покрывалась угольками. Меня будто пожирало. — Ответ «нужно побыть наедине» меня не устраивает.
— Я хотела уехать, потому, что зла на тебя. Я своего согласия на второй раз не давала, — произнесла, колыхнув вино в бокале. После этого сделала ещё глоток. Становилось чуточку спокойнее и далеко не из-за алкоголя.
— Мне теперь каждый раз спрашивать у тебя разрешения? — выдыхая дым, он посмотрел на мои ноги. Халат был чуть выше колен. — Может, ещё делать это в письменном виде?
— Каждый раз? — переспросила, поднимая бровь.
— А ты думала, что мы на этом закончим?
По коже вновь рассыпалось острое покалывание.
"— Я ничего не думала, — выдохнув, я села на край дивана, стараясь не вспоминать о том, чем мы на нем совсем недавно занимались. Не получалось. — Наверное, это как раз главная причина, по которой я хотела уехать. Может, для тебя все это просто. Для меня — нет, — я вновь сделала несколько глотков.
— Тебе не понравилось? — Этьен пододвинул пепельницу и сбил пепел.
Насколько же тяжелые вопросы он задавал. Легче оторвать себе язык, нежели ответить, но все же я произнесла:
— Нет. Понравилось, — я прикусила нижнюю губу. Слишком сильно. Даже, кажется, ощутила привкус крови.