Припарковался на стоянке у небольшого отеля. Что делать дальше? Возвращаться? Бессмысленно. Надо лететь в Москву и ждать ее там.
Наверное несколько часов провел вот так, сидя в машине за рулем и глядя на стеклянные двери отеля со странным, неуместным названием. Она права. Я давно разочаровался в людях. Сначала злился на них. Обвинял в меркантильности, в лени, в том, что они не хотят работать и бороться за свои мечты. Хотят валяться на диване и ничего не делая получать от жизни все. Сначала наказывал, а потом смирился и жестко покупал.
Покупал все, что хотел. Но никогда, ни разу за эти годы не посмотрел на жизнь под этим углом. Не думал о том, что это может быть не лень, а элементарные приоритеты. Серега, мой одноклассник. Не раз вспоминаю его. Он уже много лет женат, есть дети. Живет, постоянно меняя работу. В обычной трехкомнатной квартире. Денег всегда мало, жалуется. И при этом он никогда не бывает один. Он сохранил дружбу со многими из нашего класса. Они вместе празднуют дни рождения, поздравляют друг друга, ездят на дачу всем скопом.
Настя.
Жизнь продолжала проноситься перед глазами. Случайно узнавал об очередных свадьбах своих одноклассников. Машка иногда упоминала. А я путешествовал. Подобно сумасшедшему, вырвавшемуся на волю, пытался новыми впечатлениями заглушить что-то неизведанное в себе.
Мой телефон очнулся в половине пятого утра.
— Михаил Платонович, вы велели звонить в любое время… — Артур в сотый раз за эти сутки начал с извинений.
— Нашли? — перебил его, не надеясь на положительный ответ. Впервые за последние тридцать лет моя вера в себя самого пошатнулась.
— Нашли, — я не сразу услышал его голос в трубке, собственные мысли гремели громче, — в небольшом городке Шамбери, она остановилась этим днем в отеле «Маленькая конфиденциальная гостиница», это по адресу…
— Не надо. Спасибо, Артур.