— Эй, Пастор! А ты знаешь, что в моём поселении также есть эта ваша «ведьма»? И вполне себе живёт хорошо! И никаких кар небесных я что-то не чувствую! — рычу я, когда становится понятно, что нам с фанатиками не по пути.
— Глупцы! Наивные идиоты! Приютить исчадие Ада! Воины мои, в бой! — рычит следом Пастор, указав на меня своим подчинённым.
Те хоть и неохотно, но всё же идут в атаку. Медленно так, вразвалочку.
Я же мысленно даю себе пять. Провокация сработала.
Даже усилий прикладывать не потребовалось.
Вот, фанатики толпой двигаются в нашу сторону, стойко игнорируя то, что мы вооружены куда как лучше их.
Майор смотрит на меня. По субординации, в нынешней ситуации именно я командую сражением, пока не отдал ему поручения.
— Начинаем, — киваю. — Старайтесь лишнюю кровь не лить. Дороги тоже надо кому-то строить.
— Валькирии — залп! — тут же следует команда.
Миг, и в сторону несущихся фанатиков летят метательные дротики.
Вот только не долетев до цели совсем немного, они замирают в воздухе.
— Что⁈ — невольно восклицаю я, когда замечаю, как ладони Пастора загораются тёмно-синим светом.
Только не говорите мне, что он телекинезом владеет⁈
И словно отвечая на мой вопрос, дротики разворачиваются на 180 градусов и по мановению руки Пастора отправляются в наш строй.
— Щиты! — кричит Майор, и вслух повторяют бойцы.
Этот приём отработан на тренировках сотни раз.
Бах! Бах! Бах!
Сука! Сила удара куда как больше, чем от простого броска. Дротиками словно выстрелили из пневматики, а не кинули невидимой рукой.
— Твою же ж! — один из снарядов впивается фалангисту в плечо, выбивая его из построения. Ещё у двоих рваные раны на руках и спине.
Даже в момент удара дротики едва-едва изменяют свою траекторию, чтобы задеть хоть как-то.
Вот теперь это совсем несмешно.
— Не стрелять! Всем в строй! — командует Майор, — валькирии, держать фланги!
Ведь фанатики уже вовсю приближаются, переходя на неспешный бег, явно воодушевлённые атакой Пастора.
— Убить грешников! — раздаётся вой с их стороны. — На вилы их! Научим их уважать истину и добро!
Пастор меж тем вскидывает руки в новом пассе, подхватывая камни, ветки и куски почвы. А уже через секунду они летят над головами фанатиков в нашу сторону.
— Щиты! Держаться! — слышу команды.
Я единственный, кто остаюсь верхом, находясь позади войска, чтобы видеть ситуацию целиком.
Снаряды Пастора стучат по щитам, подобно шрапнели.