На стене — не герб, а телевизор с комод размером.
Шкафчик за спиной начальника приоткрыт, видно: на полке — не кодексы, а парад бутылок с дорогим пойлом. Всё говорило не о службе, а о том, кто тут реально дела мутит-крутит.
— Яровой? — удивился Морда, с трудом оторвавшись от бумажек. — А-а… Заходи… Объяснение пришел подписать. Правильно, молодец, только теперь одним объяснением не отделаешься. Второе пиши, по поводу нарушения больничного режима в период прохождения службы и самовольного оставления стационара.
— Какой прогул, Семен Алексеевич? — проговорил невинно я, с еле заметной издевкой в голосе. — Вот он я… на работе. Не прогуливаю. Тружусь как папа Карло.
— Ты мне тут не зубоскаль. В общем, так, Яровой! Служебную проверку по факту нарушения служебной дисциплины проведем, прогул и взыскание тебе будет, обещаю, и за телевизор больничный из зарплаты высчитаем.
— Хм… А вы, товарищ полковник, лучше у Валькова телевизор попросите, он вам, наверняка, выделит.
— Чего⁈ — опешил начальник, а потом хлопнул по столу кулаком — Ты что несешь⁈ Ты как с руководителем разговариваешь? Щенок!
Морда затряс брылями. И почему его фейс мне до боли знаком? Именно из моей настоящей прошлой жизни. Будто он тоже оттуда. Интересно, а почему прозвище такое? Оно ему определенно, конечно, идет. Я бы даже еще слово добавил, «Лысая Морда».
Начальник поднял трубку, видимо, собираясь вызвать кого-то и оформить меня за несоблюдение субординации прямо здесь, но я подошел вплотную и положил руку поверх его кисти. Не дал оторвать трубку от телефона.
— Погодите, Семен Алексеевич, нужно все сначала наедине обсудить.
Шеф дернулся, налился краской, в первые секунды совсем офигел от моего напора, а я, не дав ему опомниться, проговорил:"
"— Пять компов, девять кофеварок, куртка замшевая.
Полкан закашлялся, проморгался, засопел. Руку от телефона сразу убрал.