Какого-нибудь шансонье только и не хватает… Ив Монтан, Азнавур, Брассанс…
– А?
– Рай, говорю, здесь у вас. Парадизо! И народу порядочно… Нет, вроде стало поменьше.
– Расходятся, – Абдулла махнул рукой. – Ночь скоро… А вы ведь никуда не торопитесь до утра? – оглядывая быстро пустеющий «гингетт», заговорщически подмигнул кабатчик. – Ведь так я думаю, а?
Егор покривился – брать ли девок? Ведь завтра с самого ранья – на службу. А и так же голова кружится, хоть вино и не крепкое, да ведь и выпито-то немало.
– Ваше почтенное заведение очень любил один мой хороший знакомый из Москвы.
– Московит? – удивился трактирщик. – Вот как? Впрочем, кого здесь только не встретишь.
– Он вообще-то татарин…
– Ну, татарин сюда не пойдет!
– Этот пойдет. Он вообще такой, особенный: все приключений на свою задницу ищет, как вон тот молодняк! – повернувшись, Вожников кивнул на толпу веселящейся молодежи, похоже, что и вовсе не собиравшейся уходить.
Говорили в компании по-итальянски, и очень быстро, так что князь мог разобрать лишь отдельные слова и фразы.
– Вижу, они не очень-то боятся ночной стражи!
– А чего им бояться? – Хромой Абдулла хмыкнул и, разлив по кружкам вино, понизил голос: – Видите вон того щуплого, в красной куртке?
– Ну.
– Знаете, кто это? Юный Марко Гизольфи!
– Гизольфи?
– Ну да, ну да, сирота, но… племянник того самого… А! – трактирщик внезапно расхохотался, наткнувшись на непонимающий взгляд. – Вы ж издалека, досточтимый синьор. Не знаете, кто такой Гизольфи?
– Нет, – честно признался князь. – И в самом деле, чертовски любопытно, кто это? Племянник папы римского или сын лейтенанта Шмидта?
– Хо?!
– Неужели внук Карла Маркса?! Да ладно – шучу, шучу!
– Здесь не над всеми можно шутить, синьор Джегоро, – на полном серьезе прошептал хозяин таверны.
– Понял, – коротко кивнул молодой человек. – Так, значит, моего друга вы здесь не видали?
– Ни татар, ни московитов здесь не было уже давно."
"– Жаль, жаль, – Егор почмокал губами.