Получается, Ян на этой неделе прокрался ко мне в спальню?
— Что это? — беру в руки карандаш и тычу им в чертеж.
Зачем ему мой проект? Зачем он его перечерчивал?
Когда я все это увидела, конечно порылась в поисках ноутбука, и нашла. Но он был абсолютно пуст. Первая мысль — он снова хочет мне насолить. Вторая — что здесь черт возьми происходит?
Он же не мог всю эту неделю пытаться восстанавливать чертеж вручную? Правда?
— Может быть расскажешь?
— Твой ноутбук не удалось восстановить. Его отформатировали. При чем очень умело.
Ян как-то нервно собирает со стола листочки и засовывает в ящик стола. Оттуда же вытаскивает ноутбук и протягивает мне.
— Постой, — сама, уже без разрешения, лезу в шкаф. — Все это ты сделал? По моему плану, заметкам и наброскам которые были в комнате?
Втаскиваю листы и раскладываю обратно. Мои губы трогает улыбка. Я думала он снова решил сделать мне гадость, но на самом деле…
Правда? Я не сплю? А может, это очередной коварный план?
—На будущее, закидывай все в облако.
— Ты не ответил на мой вопрос.
Тру нос, чувствуя легкий укол совести. Будто я до этого тысячи раз не пожалела, что не закидываю все в облако. Раньше таких казусов со мной не случалось. Поэтому и не задумывалась, относилась слишком легкомысленно. Что теперь об этом говорить?
— Это не важно. Забирай, — сует мне бук прямо в руки. — Сейчас вызову тебе такси.
Ян перебирает листочки на столе, быстро сворачивает лист с чертежом, и с раздражением в глазах, прячет обратно в стол.
"Вздыхаю. Боже, ну как можно быть вот таким то, а? Идиот. Самый настоящий идиот. Неужели так сложно признаться в том, что хотел помочь?
Чувствую, как и сама закипаю от злости. Что за дурень?!
А может, дура я и просто не вижу общей картины? Какова вероятность, что это очередная игра?
Отметаю эти мысли сразу, как они посещают мою голову. ведь в глубине души, зациклилась я совсем на других словах.
— Ты меня выгоняешь? — пялюсь на него, пока он щелкает по экрану смартфона.
— Ты сама хотела уехать.
— Может, — пропускаю вдох, — может, я передумала и никуда теперь не собираюсь. Никуда, — плюхаюсь на диванчик у стены.
Знаю, что во мне говорит не только задетое самолюбие, но плещущийся в желудке алкоголь. Но от этого не проще. Несмотря на расслабленное сознание, тело все равно предает. Меня обкидывает колкими мурашками.