— Где? — Он делает вид, что ищет в нашем пространстве кого-то третьего.
На лифте поднимаемся на одиннадцатый этаж.
У него «однушка» — просторная, с большой кухней, хорошей планировкой и модной разбивкой на зоны. Видно, что дизайнер тут работал, но ему явно выделили скромный бюджет. Хотя мне даже больше нравится и потертая мебель, и отсутствие дорогих бессмысленных предметов интерьера — все, что нужно для жизни, в этой квартире есть, а лишних понтов — нет.
— Сиди тут, — командует Великан, буквально сгружая меня на большой диван, рядом с которым лежит пара каких-то нереально больших гантелей.
Я немного ошарашенно сую под подмышку электронный градусник.
Он пищит через тридцать секунд и показывает тридцать семь и восемь. После ударной дозы противовирусных, неудивительно, хотя перед сном у меня было чистых тридцать девять и если бы кто-то сказал мне, что Дед Мороз существует — я бы поверила.
Пока я осматриваю холостяцкую квартиру Стаса, где-то справа раздается шум льющейся воды.
— Переодевайся.
— Это зачем? — не понимаю я. — Я, вообще-то, нормально одета, если только ты не хочешь ехать в ресторан.
— Я собираюсь запихнуть тебя в ванну, упрямая женщина. — Он смотрит из-под нахмуренных бровей. — И либо ты переодеваешься сама, либо это сделаю я. Голосую за второй вариант, но из уважения к твоему дохлому виду, дам тебе право первого голоса. Ну так что?
Я взглядом предлагаю ему отвернуться, кое-как выбираюсь из пижамы и быстро ныряю в его футболку. Причем, ныряю буквально, потому что при нашей разнице в габаритах, то, что для него — футболка-скинни, для меня — вполне приличной длинны платье-оверсайз.
— Все, переоделась, спасибо за платье, — переступаю с ноги на ногу.
Ста поворачивается, оценивает меня снизу вверх, и я снова, как школьница у доски, пытаюсь натянуть непослушную ткань пониже. Желательно до колен.
— Между прочим, я ноги не брила, — говорю то, что по идее должно отвернуть среднестатистического мужчину.