Увлеченно рисует, у нее явный талант.
– Дорогая, я зашла пожелать тебе спокойной ночи. Я вернусь поздно…
– Почему он снова здесь? – перебивает дочь. – Ты обещала, что он больше не появится у нас дома.
– Мы это обсуждали, малыш. Таир – родной папа Матвея… Им нужно общаться.
Лиза сопит обиженно, но ничего не говорит.
Какая сложная ситуация! У меня сердце разрывается. Пробовала уговорить дочку простить Таира, найти с ним общий язык, помириться, но она об этом даже слышать не хочет.
Это очень тяжело. Понятия не имею, как вести себя правильно.
– Ладно, мне пора, дорогая, – целую девочку и выхожу из комнаты.
Таир сидит на диване в одиночестве.
– Я готова.
– Ты великолепно выглядишь, – его глаза таинственно мерцают.
Меня пугает его комплимент, хотя он, скорее всего, просто вежлив.
– Спасибо, – бормочу нервно.
* * *Таир приехал за мной на лимузине с шофером. Этого я тоже не ожидала. Думала, будет за рулем…
В салоне вкусно пахнет кожей, дорогим парфюмом. Очень просторно, но как только шофер захлопывает за нами дверь, пространство резко сужается. Остро ощущаю панику, оказавшись в тесной близости, наедине с этим мужчиной.
Стараюсь не смотреть в его сторону. Пялюсь в окно, нервно тереблю ткань платья.
– Я тебя нервирую? – с хрипотцой в голосе, которая только добавляет тревоги моему состоянию, спрашивает Таир.
– Разумеется, дело не в тебе. Просто не люблю многолюдные мероприятия, – это ложь, но лишь наполовину. Я действительно не люблю тусовки. Но переживаю сейчас только из-за своего спутника. Он очень сильно смущает меня.
Когда подъезжаем к ресторану, снова накрывает прилив паники. Мне очень неловко появляться перед всеми с Байратовым. Хотя уже ползут слухи про совместного ребенка.
Таир выходит из машины, и прежде чем успеваю среагировать, галантно открывает пассажирскую дверь, подает мне руку.
– Спасибо, – благодарю его.
– Не убегай.
– Что?
– Судя по выражению твоего лица, ты мечтаешь рвануть от меня подальше, – усмехается Таир.
– Тебе показалось. Ничего подобного!
– Да? Ну хорошо тогда. Идем.
– Может быть зайдем раздельно? Я не хочу сплетен…
– Их и не будет. Хватит трусить, Марина.