Эта смешная баламутка перевернула всё с ног на голову, задев те струны, что задевать не стоило. Перевернула и исчезла, оставляя меня наедине с долбанной шизофренией, потому что я везде и всюду выискиваю её лицо.
Она ведь любит этот город, столько носилась с документами на поступление и поступит, тут я не сомневаюсь — поэтому не поверю, что она может отказаться от мечты ради какого-то мудака. Не тот у неё характер. Значит, вернётся. Рано или поздно. Хоть разбивай палатку возле её дома и карауль. Бля. Клиника.
Август пролетает быстро.
Работа, сон, работа, сон, иногда бар. Круг замкнулся, а выбираться из него не хочется.
Ирония в том, что раньше происходило всё точно тоже самое и такой расклад меня устраивал. Ключевое слово: раньше. Теперь мне скучно. Без неё.
Питер накрывает приближающаяся осень. Она ещё незаметна внешне, но по общему настроению, хмурой погоде и спаду туристов угадывается безошибочно.
И сваливаю. Недалеко, конечно, всего лишь к знакомым ребятам в частный коттедж в Гатчине, но несколько дней морального разложения, сауны и бухла реально помогают встряхнуться. А потом в субботнее утро раздаётся телефонный звонок, который по щелчку рушит всё то эфемерное равновесие, что я себе построил.
— Официальную церемонию ты уже проспал, но ещё успеешь на застолье, — раздаётся в динамиках голос Радова.
— Какое застолье? — спихиваю с себя голые ноги какой-то девицы. Что она тут забыла? Я специально ушёл наверх ото всех.
— Свадьба, привет! Тимур и Кира женятся. Забыл?
— Оу… — вот чего мне точно не хочется, так это с бодуна радоваться за чьё бы то ни было счастье. — Передай им мои самые искренние поздравления. С меня подарок.
— Ты что, вообще не собираешься приезжать?
— Ответ очевиден, разве нет?"
"— Так, — голос в динамиках повышается.
Дальше не слушаю. При одном упоминании магического имени сбрасываю звонок и подрываюсь с места, спихивая мешающееся на пути тело.
— Ты куда? Останься, — сквозь сон хватают меня за ворот, мурлыча.