Но я уверена: начни я сейчас причитать, охать и ахать, Тимур вряд ли будет рад. Нет. Я больше чем уверена. Я это чувствую. Но и просто промолчать тоже не вариант.
— Мне жаль, — проговариваю быстро и тихо. — А с боями что? Ты же больше не станешь драться?
— Мне нужны деньги, — цокает Тимур и снова кусает котлету.
— Работать не пробовал?
Тимур вдруг откладывает вилку. Откашливается, поднимает руку и очень фальшиво улыбается.
— Свободная касса! — громко басит он, а потом его лицо снова делается каменным. — Так? — переводит на меня вопрошающий взгляд.
Но в этот раз он усмехается как-то просто, беззлобно и без издёвки. Скорее, это звучит даже с сожалением, поэтому я неожиданно для самой себя решаюсь спросить у Тимура.
— Как ты попал на эти бои? — произношу, не сводя глаз с Горина.
А он лишь задумчиво двигает челюстью, смотря куда-то мимо меня. Будто бы думает: говорить или нет. В итоге Тимур выдыхает свой ответ:
— Пахом работает вышибалой в одном из клубов. Как-то около года назад мы там тусили, ко мне прицепились трое. И быстро отцепились со сломанными носами и рёбрами. Всё это произошло на глазах у Пахома на заднем дворе клуба. Он-то мне и предложил. Тогда я отказался. А потом… — Тимур замолкает, смотрит в одну точку, потом встряхивает головой, поднимая сосредоточенный взгляд на меня, застывшую на стуле напротив.
— То есть тебе просто платят за то, что ты машешь кулаками? — все ещё осторожничаю. Котлет-то на разговор по душам осталось всего пара штук…
— В основном хорошо машу кулаками, — Тимур важно цокает и тут же заговорщически понижает голос: — Я занимался боксом с детства.
Я сдержанно киваю. Видела. Ещё как. Увидела и запомнила ту самую татуировку, которую сегодня с трудом смогла перестать разглядывать.
— Это ужасно, — шепчу неодобрительно.
— Это деньги, — как-то устало вздыхает Тимур и надкусывает уже четвёртую котлету.
— Я всё равно это не понимаю.
— Тебе и не надо.