Темные дела вершат исключительно во мраке, под покровом ночи.
Видимо, у Марата назначена важная встреча или же необходимо забрать документы, провести экстренное совещание. Кто знает наверняка? Он не захотел оставлять меня в одиночестве. Бросать в автомобиле. Вдруг попытаюсь сбежать?
Мера предосторожности. Не более того.
Створки лифта сливаются в единое целое, отрезая от окружающей реальности. Посторонних в кабине нет. Только мы вдвоем.
Марат нажимает на кнопку. Вспыхивает номер последнего этажа. Далеко придется ехать, высоко, чуть ли не в самые небеса.
— Смотри в пол, — небрежный тон пробирает до костей. — Молчи. Выполняй приказы. Тогда проблем не возникнет.
— Что? — ощущение, будто камень проглатываю. — Уже? Я думала, совет проведут вечером. Разве ты…
— Совет проведут вечером, — подтверждает ровно. — Это другое."
"— Это? — сдавленно переспрашиваю. — О чем ты?
— Старая традиция. Древняя. Когда мужчина не хочет делиться, есть только один способ пометить свою вещь навечно.
— Ты старший, — бормочу еле слышно.
Марат усмехается. Широко, зловеще. Смотрит в мои глаза, словно до самой души достает, продирает насквозь.
— Первый долг одному принадлежал, а пробовали все, кто желал, — произносит, накрывая льдистой пеленой. — История должна повторяться. Из поколения в поколение. Вот чего жаждет мой отец.
— Но ты…
— Я не из тех, кто свое отдает, — кривит губы в оскале. — Плевать, долг это или нет.
— Убьешь меня? — нервный смешок раздирает горло, как осколок битого стекла.
— Даже не надейся, — мрачнеет. — Но если закатишь истерику, нас обоих прикончат за осквернение закона.
— Кто? — выдыхаю с ужасом.
— Отец. Братья. Родня. Да любой зритель, — выдает без эмоций, четко и спокойно. — Раз бабу в узде не держу, то нечего на большее претендовать.
Мелодичный звуковой сигнал сообщает о прибытии лифта на требуемый этаж. Створки лифта разъезжаются в разные стороны. А у меня подкашиваются ноги.
— Рано на колени падать, — заявляет Марат, хватает за талию, поддерживает, даруя ощущение опоры.
Кровная месть. Кровный долг. Эти понятия более или менее ясны. Однако о какой традиции сейчас идет речь? Что меня ждет? Даже представить жутко. И еще хуже сознавать: путь назад отрезан.
* * *Охранники моментально расступаются перед Маратом, пропускают вперед, выказывая почтение. Он толкает дверь ногой, проходит в просторное, щедро залитое светом, помещение. Затаскивает меня следом.