— Как вы себя чувствуете, мистра Анастейша? — спросил старший из девятки - седой старик лет семидесяти, одетый в белое.
— Немного кружится голова, — я попробовала разжалобить хотя бы их, раз уж влюбленный муж не проникся.
— Я слышал, такое бывает после возвращения, — кивнул «белый». — Но ничего, подпись
- сущий пустяк. Мы быстро управимся. Пройдите сюда, — он указал на стол."
"Я шагнула вперед и патриархи плотной стеной сомкнулись за мной. Неприятное ощущение. Они буквально сопели мне в спину. Аж волоски на шее шевелились от их дыхания.
У меня испарина выступила на лбу от напряжения. Что же делать? Что делать? Морт и сильф теперь отрезаны от меня забором из патриархов. Я осталась совсем одна.
— Это свиток из бумаги, закаленной дыханием дракона, — единственная женщина-патриарх указала на развернутый на столе лист. Он был необычного золотистого оттенка и переливался в лучах солнца подобно бензиновой луже.
Я бросила взгляд на мужа. Этот договор крайне важен для него. Хотела бы я прочесть, что там написано, но умение читать к моему попаданию в чужой мир тоже не прилагалось. Вот такой недокомплект. Кто-то там наверху решил, что хватит с меня разговорной речи. Или Морт где-то напортачил. Не удивлюсь, если и в этом виноват некромант-недоучка.
Вариантов, что может быть в договоре, масса, но я склонялась к приданому. Я уже знала, что Анастейша из богатого и благородного рода. Плюс она сирота. Кому-то же должно достаться все ее наследство. Так почему не мужу?
— Возьмите перо, мистра Анастейша, — подсказал «желтый». Похоже, самый нетерпеливый из всех. — И поставьте роспись. Пора покончить с этой формальностью.
Ничего себе формальность, ради которой собралась вся верхушка города.
Выбора особо нет. Да и какая мне, по сути, разница? Я все равно скоро буду дома.
Так что я бы с радостью расписалась под этим их договором. Вот только как это сделать, не зная букв.
«Желтый» вложил в мои пальцы перо. Я стиснула его, стараясь, чтобы рука не дрожала. Время как будто замедлилось.