Отзеркаливаю жест рассчитывая на короткое рукопожатие, но вместо этого Арбатов чуть наклоняется и слегка касается губами кончиков моих пальцев.
Накрывает катастрофическое ошеломление. Как будто я дотрагиваюсь до оголенных проводов. Пульсирует все и везде. Кровь, подкормленная адреналином доставляет в каждую клеточку тела бурю эмоций. Не могу толком ни вдохнуть, ни выдохнуть.
— Хм-м, как интересно. Ладно, что Зотов кипит. Он же муж всё-таки, ревнует, но…
Измайлов-то чего скалится?
Слова, произнесенные с тихим смешком, заставляют насторожиться и повернуться в ту сторону, куда устремлен взгляд Арбатова.
Как два барана. Оба.
И оба темными провалами злобно сверлят меня, точнее, мою ладонь, которую Руслан Германович не спешит освобождать из плена.
Вот же ж принесла нелегкая, а, впрочем…
Изображать испуганную лань, пойманную на горячем, не спешу. Мне стыдиться нечего. Я, в отличие от некоторых, по чужим койкам не прыгаю.
Вскидываю подбородок, еще больше распрямляю плечи и смело встречаю прищуренный взгляд Ромы и Измайлова, в глазах которого действительно закручивается тьма.
— Не знаю, господин Арбатов. Совсем не знаю, — качаю головой, вновь сосредотачиваясь на собеседнике.
Озвучив чистую правду на вопрос, который неприятно заботит саму, предпринимаю попытку вытянуть пальцы из захвата и немного в душе огорчаюсь, когда это удается. Наверное, странно так думать после нескольких минут общения.
— Что ж, хорошего вечера, Руслан Германович. Думаю, мне пора.
Киваю, натягивая на лицо ничего не выражающую улыбку, разворачиваюсь и плыву к мужу.
Да, именно так. Плыву. Неторопливо, величественно, держа осанку королевы.
По крайней мере, я чувствую себя именно так.
— Что, твою мать, это только что было?
Шипение Ромы обжигает ухо горячим дыханием.
Стараюсь не морщиться и не показывать, насколько противны мне его касания, его дыхание на коже и хозяйские замашки.
— Это был... кто, — отвечаю ровно. Странное дело, но чем больше злится Зотов, тем меньше я. — Если не узнал, то напоминаю. Арбатов Руслан Германович. Кажется твой конкурент.