– Папа и мама где-то спрятались, Илья, ищи! – раздался смех.
Музыка и голоса, и крик моего ребенка.
– Потом, – оттолкнула мужа, который начал оттеснять меня обратно к стене, опять задрал платье, взглядом в меня уперся – черным, нечитаемым."
"– Не смей трогать!
Вырвалась и встряхнулась, одернула одежду и вышла из-за угла.
По сочной зелёной лужайке носятся дети, их догоняет белый и пушистый пёс. Они визжат, но скачут к нему, зовут и отталкивают. Знаю – не укусит, моей подруге бывший муж подарил щенка – ласкового добряка.
Темнеет…
Сколько же мы с Данилом проторчали там, за углом.
Горячее дыхание, губы, что скользят по шее, руки, что нагло лезут под одежду – это мой муж.
Был моим.
Пора рассчитаться с аниматорами, мы договаривались до десяти – но лучше отпустить их пораньше, от нас доберутся до города не скоро…
– Мамочка! – Илюша кинулся ко мне.
– Что, мой сладкий? – подхватила его на руки.
– Взрослые зовут. Я тебя искал. Нас выгнали играть, хотят сидеть за столом.
– Папа идет, – с Илюшей на руках, не оборачиваясь, по тропинке двинулась к плетеной веранде.
Иду и его запах вдыхаю – детский, сладкий. У меня есть сын. Маленький мальчик, который не может без меня. Это главное.
А Данил и Виталина…
Не ошибка, я не глухая. Но муж не признался, он хотел меня взять там, у стены.
О чем он думал? Почему не сказал правду? Хотел отвлечь с помощью заигрываний?
Оглянулась – Данил там. Стоит и ждёт, когда я вернусь.
– Илюш, я за стол, – поставила сына в траву и махнула рукой на аниматоров. – Они здесь ещё полчаса, и уедут. Точно не хочешь поиграть?
Сын тут же бросился к Шреку и Фионе – героям его любимого мультика.
Я шагнула на веранду.
– Ты где пропадаешь? – обняла меня за плечи Соня и потянула к плетёной лавочке. – Я тебе шашлык положила, он уже остыл.
– Сонь, – отмахнулась. – Не хочу.
– Ты в порядке? – она волнуется.
А я глазами шарю по веранде и выискиваю свою копию, свою близняшку.
Нет ее здесь.
Она никогда не интересовалась семейными посиделками.
– Летом мы тут, с вами побудем, – вещают родители, стоя, с поднятыми бокалами. – А в конце июля у нас поход в горы.
– А август? – спросила вяло, чтобы беседу поддержать. – Опять нас бросите?
– Доча, ты бы видела этот снег, эти вершины, – с восторгом ответил папа. – Когда поедешь в горы – захочешь там остаться.
– Это вряд ли, – подруга хмыкнула.
Я ее поддержала.