"
"Выставив руки по бокам, свекровь ведет ехидным лицом из стороны в сторону и прищуривается, подойдя к комоду с зеркалом. Она проводит пальцем по полке и перетирает невидимые пылинки между подушечками пальцев, хмыкнув:
– Неряха… Как я и думала. Славик, сыночка, тут грязь метровая, пыль повсюду. Малышу нужна другая обстановка. Более чистая, там, где влажную уборку делают регулярно, а не раз в год тряпкой по видным местам проходятся.
– Мама, я уже устал. Вы тоже. Проходите, присядьте отдохнуть. Я пока поговорю с Миланой.
Свекровь бурчит под нос себе еще что-то.
Мы с мужем остаемся наедине. Он продолжает держать ребенка у груди с заботой и вниманием. В руки мне не передает.
Я начинаю подозревать что-то не очень хорошее в том, как трепетно Слава держит малыша.
Это задевает.
Я еще ничего не знаю, но уже интуитивно чувствую подвох.
Слава проходит в спальню, я иду за ним следом. Муж опускается в кресло, покачивает младенца, который продолжает реветь.
– Не знала, что к нам сегодня заглянет твоя мама.
– Так вышло, Милан, – вздыхает муж.
Он улыбается мне, подставив мне щеку для поцелуя.
Коснулись губами его щеки вдыхаю аромат туалетной воды, такой знакомый, обожаю эти водные нотки с цитрусовыми всплесками. Я черпаю в этом аромате уверенность и говорю себе: всему есть объяснение. Слава сейчас мне все расскажет.
– Ммм… Ясно. Ладно, маму, допустим, ты мог по пути домой встретить, а что с малышом? Тоже по пути домой его нашел? – шучу я.
– Не совсем, – роняет муж.
Слава немного жует губами, смотрит по сторонам.
Нехорошее предчувствие во мне набирает обороты, начиная буквально вопить! Я хорошо знаю мужа, и когда он ведет себя именно так, это значит лишь одно – он собирается с мыслями, чтобы сказать что-то важное и сложное.
– Ты примешь этого ребёнка, если любишь меня! – заявляет с ультиматумом любимый супруг.
– Что, прости? Я не понимаю.
– Ребенок, – сжав губы, отвечает Слава. – Ты должна его полюбить, как своего.
Я смотрю на сверток с плачущим ребенком.
Внезапно воздуха становится слишком мало.
Мне нечем дышать, сердце дробится пульсом в груди.
Дурные новости приближаются ко мне грозовым фронтом.
В голове проносится мысль, но она слишком ужасная, слишком кошмарная, чтобы поверила в нее. Вдруг все-таки я ошиблась в предположениях? Пожалуйста, пусть я ошибусь. Пусть окажусь неправа.
– Чей это малыш? – спрашиваю чужим голосом.
– Мой.
Привычный мир рушится на куски.
Я едва стою на ногах… Цепляюсь за стол, чтобы не упасть.