Он считает, я буду это дерьмо читать?
— Уверен, “Искусство войны” от Сунь-Цзы ты оценишь гораздо выше. Просто потому что это тебе понятнее.
Ну да. Войне по книгам учатся. Ебать какая хуета.
— Думаешь, теория не нужна? — прищурил глаза латинос.
— Не поможет, — хмыкнул я.
— Война не всегда происходит на поле боя. Бизнес тоже может быть войной. Как и деловые переговоры. И потом — разве тебе совсем не интересно узнать, что именно там сказано? Хотя бы для того, чтобы разнести выводы автора.
Похуй.
Но я уже не стал ничего говорить.
— Увидимся через неделю, Нуб.
Эта блядская кличка бесит. Только я и на разборки отвлекаться не собираюсь. По сути в прозвище нет ничего оскорбительного.
Нуб. Это новичок в компьютерной игре. Какой-то особый сленг.
Я глянул чисто для интереса. Еще до стычки в библиотеки. И я не понимал, какого дьявола латинос это все заладил.
Нуб. Нуб. Нуб.
Какие на хуй игры? Какой я ему “новичок”?
Я достал смятые фотки.
Так далеко она. Не дотянуться. Сейчас. Я еще выберусь. Доберусь до чертовой стервы."
"Я знал, что выйду. Деталей пока не видел. Просто знал, что опять окажусь на свободе.
Тогда я еще не представлял, как сильно ошибался. Не понимал, что впереди меня ждет три года долбаной тюряги.
А теперь я здесь. Опять с ней.
Вот моя Вика. Моя царица. Совсем близко. Голая. Мокрая. Все еще яростно пытается смыть мои прикосновения. И в этом есть гребаная ирония. Вот моя женщина. Так близко. Но по факту — сейчас она еще дальше, чем раньше. На фотографии.
— Уйди, — бросает холодно.
Ничего не отвечаю.
— Хватит на меня пялиться.
Закрывает воду. Хватает полотенце с крючка. Заматывается. Смотрит на меня так, будто грохнуть готова. А я уже и боль не чувствую.
Шагаю вперед. К ней. Вплотную.
— Чего ты хочешь? — шипит.
— Выебать тебя.
Она отшатывается назад. Упирается в кафель. А я уже оказываюсь рядом. Она скрещивает руки на груди, крепче удерживая полотенце. А я накрываю ее руки ладонями.
Пульс у нее просто бешеный.