- А ты что творишь?! – я словно задыхаюсь от гнева, негодования и стискивающей грудь тоски…
- Я… ухожу! – Настя запрыгивает в обувь и рвётся к двери.
Хватаю её за талию и притягиваю к себе. Опускаю нос в её волосы. Делаю вдох.
- Отомстила? Скажи, что ты просто хотела мне отомстить… Я… я заслужил, знаю. Столько месяцев скрывал, что был женат. Прости, Чертёнок…
Кладу руку на подрагивающий низ её живота.
- Прошу тебя, не уходи. У нас, ведь, будет малыш… Я его отец. Теперь уже официально…
Настя сперва застывает в моих руках, но когда я начинаю говорить о ребёнке, рвётся вперёд словно дикая кошка.
Её глаза полны слёз, и в этот момент у меня по спине пробегает морозец.
- Не будет ребёнка! – цедит она сквозь зубы. – Ничего не будет, Давид! Дай пройти!
- Что… что ты такое говоришь… - хватаюсь за грудь, чувствуя, как замирает сердце.
- Я сделала аборт, ясно тебе?! – выкрикивает она.
- Нет… - ошалело мотаю головой. – Ты врёшь… зачем… Настя? Зачем?
- Я не вру! – она тянется рукой в карман и вынимает оттуда какую-то бумажку.
Беру бумагу дрожащими руками. Взгляд блуждает по строчкам, а разум отказывается верить в то, что видят глаза. Нет… быть этого не может!
- Прошу… скажи, что всё это шутка… - чувствую, как на глазах выступают слёзы…
- Ты читать умеешь? – Настя вытирает щёки и проворно надевает кроссовки. – Это не шутка, Давид!
- Но… - дыхание перехватывает… я ошеломлённо опускаюсь на пол. – Зачем… зачем ты сделала это?
- Ты сказал, что тебя не выпустят на свободу, - холодно пожимает плечами она, глядя в пустоту перед собой.
Её слова словно кинжалом ударяют в сердце. Холод пробирает до кончиков пальцев… Кажется, словно это и не Настя вовсе. А какая-то другая, незнакомая мне женщина…
- А как же… мы…? – глупо переспрашиваю, не переставая надеяться на то, что всё это какой-то больной розыгрыш.
- Теперь я с Виталей, - Настя говорит словно робот.
Потом Настя резко дёргает ручку двери и стремительно выходит в коридор.
А я… будто возвращаюсь почти на тридцать лет в прошлое.
Адская боль пронзает сердце.